Rugby: Der Shield-Kater

Da sind die Rugbyspieler vom Stade Toulouse, die mich sehr gut kennen und mir gerne einen signierten Vereinsaufkleber („Das gehört uns“) auf den Teller kleben. Es ist lustig, es kratzt mir am Rücken. Und dann sind da noch die anderen, die Fans, die mich das ganze Jahr über jagen, um mir die schlimmsten Gräueltaten zuzumuten. Zwischen ihnen und mir herrscht harte Liebe.

Oh nein! Nicht sie, nicht schon wieder ... Was habe ich dem lieben Gott im Stadion nur angetan, um das zu verdienen? Die Langonnais, französischer Meister der 1. Liga 2023, konnten nicht aufsteigen und wurden sofort zur Nationalmeisterin der 2. Liga gekürt. Und trotzdem ... Ich bin zwar freundlich, aber ich leide. „Wir investieren so viel Zeit und Mühe, um es zu bekommen, dass die Spieler es in neun von zehn Fällen brechen oder verlieren.“ Und in zwei von zwei Fällen lande ich im Brunnen im Stadtzentrum . Präsident Benjamin Barbe ist nett, aber ich mache mit diesem Schaumbad so viele Blasen wie Öl. Und währenddessen improvisieren die Spieler die örtliche Autowaschanlage. Die Fahrer lachen, ganz normal. Niemand ahnt, was mich erwartet.

Sie haben mich buchstäblich auseinandergenommen: Kofferraum, Nieten, Bronze. Ich landete auf der Müllhalde. Holz aus den Müllcontainern.

Und was ich schon erlebt habe: Hände auf den Hintern einer ganzen Gruppe Fremder, wenn sie mich nicht für eine Fotokabine mitnehmen. Ich zwinge mich trotz der Beschimpfungen zu einem Lächeln. „Es stimmt, er hat in der Nacht des Sieges gelitten.“ Danke, Julien. Er ist Graffouillère. Eine Säule seines Fachs. Zwei Monate vor dem Titelgewinn überredete ihn der Trainer, seinen Hochzeitstermin zu verschieben. Und das tat er! Der Typ fasste mich an diesem Abend lieber an. Ich hätte auf ihn verzichten können. Wie seine Freunde. Sie haben mich buchstäblich auseinandergenommen: Kofferraum, Nieten, Bronze … Alles war da. Ich landete auf der Müllhalde. Holz aus den Müllcontainern.

Mein rundes Nummernschild war gerettet. Du hast Glück, ich hatte keine Scharniere mehr. Ich bekam eins zum Preis von zwei: das 9. und das 10. Max Deguin und Christel Bertrand improvisierten als Mechaniker. Sie boten jedem vorbeifahrenden Auto meine verbeulte Radkappe an. Wer will schon eine Strafe von der Versicherung?

Zum Glück gibt es Titi. Der Besitzer des Bouchon Langonnais kümmerte sich um seine Spieler wie ich um meinen Kadaver. Ich muss sagen, ich hatte schon genug. Genau wie sie. „Jeder will damit etwas erreichen. Als sie es in den Brunnen warfen, gefiel es dem Schild nicht.“ Und Bertrand zweifelte an meiner Kühlbox-Konstruktion. „Es ist doch eine Nachbildung. Es ist nicht so stabil wie das Original. Das spürt man schon beim ersten Aperitif.“ Das wird mir eine Lehre sein, als Cocktailtisch zu dienen, wohlgemerkt. Immerhin zollte Titi mir Tribut mit der Eröffnung seines nächsten Geschäfts, einem Hotel-Restaurant. Sein Name: Brennus .

Angesichts der Saison im Stade Langonnais werde ich mich nicht sofort dort inthronisieren lassen. Hätte ich aber gekonnt. Die Spieler haben mich ein wenig umgestaltet. „Wir haben zwei, drei Leute, die daran basteln“, sagten sie. Es waren eher Freunde von Freunden und Partner des Vereins, die sich der Aufgabe angenommen haben. Ich musste es tun, sonst hätte ich nicht im Rathaus paradieren können. „Nach zwei Tagen gab es keinen Schild mehr.“ Wer war schuld, Graffouillère? „Es war ärgerlich, jeder wollte ihn sehen.“ Die Verantwortlichen waren etwas sauer. Aber Benjamin Barbe musste nicht sein Portemonnaie zücken. „Wir wurden nicht gezwungen, einen zu kaufen wie BEC, der ihn buchstäblich in die Garonne geworfen hat!“ Es ist nicht nett, zu petzen.

Kein Problem, ich wollte es gerade erwähnen. Bald feiern wir den 30. Jahrestag meines Ertrinkens. Es war 1996. BEC besiegte Gan im Finale der französischen Drei-Buchstaben-Vereinsmeisterschaft. Das Ehrenspiel fand in Bayonne auf dem Saint-Léon-Feld statt, dem Vorläufer von Jean-Dauger. Wenige Wochen zuvor hatten die Bordeaux-Studenten die Côte d'Argent-Trophäe gewonnen. Die Gruppe befand sich in einem schwelenden Konflikt mit dem Präsidenten der Institution. Seine Glückwunschrede wurde von den Spielern gestört. Sie hätten den Streit wie die Rugbyspieler von Oloron, die 2000 Bundesmeister wurden, beilegen können.

Der Kapitän hebt mich hoch und schwupps, wirft er mich dem Komiteepräsidenten auf den Kopf. Im Béarn war das Seitenstechen unfreiwillig. Sie haben eine noch ausgefallenere Idee: mich in die Garonne zu werfen. Ihre Anführer sind empört. „Das könnt ihr nicht machen!“, behaupten die Halunken. Auf meinem Apfel wird ein Pakt geschlossen: „Wenn du in die Fédérale 3 aufsteigst, okay.“ Nur dass die Jungs so gut wie garantiert die nächste Stufe erreichen. Neuer Deal. „Nur wenn ihr französischer Meister seid.“ Auf Holz klopf.

Die Anführer bringen mich in Sicherheit. France 3 Aquitaine wurde benachrichtigt. Die Spieler sind auf dem Weg zur Steinbrücke. Sie wollen ihren Plan in die Tat umsetzen.

Auch der BEC. Der Abend in Bayonne ist in vollem Gange. Die Gewässer der Garonne sind weit entfernt von den Feuern des Adour. Sie werden mich vergessen. Man muss es nur glauben ... Am nächsten Tag ziehen die Sieger, nackt wie Würmer, durch die Straßen von Bordeaux. Die Anführer bringen mich in Sicherheit. Die Spieler wollen ihren Plan in die Tat umsetzen. Sie steuern auf die Steinbrücke zu. France 3 Aquitaine wurde benachrichtigt. Ich bin erledigt!

Ein Amateurverein ist oft eine Familie. Manchmal im wahrsten Sinne des Wortes. Jean-Bernard Saint-Pic ist einer der Manager. Sein Sohn Thomas entdeckt die erste Mannschaft. Der Schlingel kennt jeden Winkel. „Ich habe gepetzt.“ Und ich habe Saint-Pic versenkt. Live im Fernsehen. Den BEC im Wasser. „Wir sind nicht verrückt, wir haben den Côte d'Argent-Schild weggeworfen, nicht den des französischen Meisters.“ Das ist ein schönes Holzbein für mich.

Die Führenden zahlen eine kleine Geldstrafe. Und einen neuen Schild. Salz mangelt es dem Getriebe nicht. Flossen und Schnorchel ersetzen Shorts und Steigeisen. Kampfschwimmer treffen beim Komitee ein. Und ich, schick aussehend, trotz ein paar Muscheln, die vor den verblüfften Offiziellen an meiner Schürze kleben.

Doch was haben diese knallharten Rugbyspieler mit Wasser zu tun? Die aus Capbreton-Hossegor haben zumindest eine Ausrede: Sie tauschen oft den Ball gegen das Brett. Manchmal kombinieren sie sogar ihre beiden Leidenschaften. Und wer zahlt den Preis dafür? Die Landais, der französische Meister der Premier League 2013, haben sich einer wahnsinnigen Herausforderung gestellt. „Eine Taube ist zwar dümmer als ein Delfin, aber sie fliegt.“ Michel Audiards Fans hauen mich aufs Skateboard. Ab zum Strand.

„Sie wollten auf der Welle reiten, wie Dupont.“ „Ich bin ein guter Sündenbock. Antoine auch.“ Ein Spieler aus der dritten Reihe warf ein: „Du bist eher ein Ducon.“

Gar nicht so schlimm, dieses Rutschgefühl. Gehen wir jetzt wieder rein? Nein. Oder besser gesagt: ja. Rein ins Wasser. Der Albtraum beginnt von vorne. Diesmal schaffe ich es trotz zwei Meter hoher Dünung lebend raus. Ich muss sagen, ich habe es mit einem erfahrenen Surfer zu tun. Von einem Jetski gezogen, stürzt er sich in die Wellen. Zurück im Wachs, mit dem Gesicht zum Himmel und den Füßen im Mund, stürze ich ohne Probleme die Wasserwand hinunter. „Wenn diese Dummheit nicht von der Sozialversicherung erstattet wird, bist du am Ende pleite.“ Ich jedenfalls landete trocken im Sand. Immerhin.

Und viel besser als im Juni 2023. An der baskischen Küste ist Surfen König. Das Problem ist nur, dass die Dörfer Arcangues und Bassussarry nicht direkt am Meer liegen. Rugby ist dort ziemlich versiert, wie die acht Titel beweisen, die Emak Hor in den letzten Jahren gewonnen hat. Surfen muss warten. Und nicht auf meiner Schürze. Das war seit einem Nachmittag in Anglet, am Strand von Corsaires, nicht mehr möglich. Überglücklich über ihren französischen Meistertitel in der Regionalmeisterschaft 1 versuchten die Fans, ihr Idol nachzuahmen.

„Sie wollten auf dem Schild surfen, wie Dupont.“ Ich bin ein bequemer Sündenbock. Antoine auch. Ein dritter Lineman warf ein: „Du bist eher ein Idiot.“ Ich habe genug. Schon wieder. Rufe alle Einheiten an, mich zu finden, von Rettungsschwimmern bis zu Auktionshäusern. Zwei Jahre später funktioniert nichts, ich lote immer noch die Tiefen des Atlantiks aus.

Man hätte von den baskischen Mitarbeitern eine Flut von grünem und rotem Holz erwarten können. Doch dann kehrte Ruhe ein. Macht der Gewohnheit. Schließlich war ich seit meinem ersten Serientitel 2018 ungefähr zwei Jahre lang verschwunden. Eines Tages tauchte ich in einem Gebüsch mitten im Dorf Arcangues wieder auf. Die Entführungswarnung wurde aufgehoben. Der Täter, falls es einen gab, wurde nie gefunden. Weiter nördlich, in der Charente, in Barbezieux, wurde einer identifiziert. Zwanzig Jahre nach meiner Entführung gestand der Kapitän. Ich hing in seinem Badezimmer herum.

Auch für mich ist Urinieren nicht unmöglich. Wie eng es hier unten in diesem Club ist! Das Caveau ist zwar nicht besonders groß, aber für Nachtschwärmer aus Biarritz ein Muss. Oder für Rugbyspieler auf Tour.

Ich diente den ganzen Abend als Djembe, in der Vergangenheit als Skimboard, ich wurde sogar von einer früheren Generation vom Grund des Fischereihafens von Biarritz geborgen, nachdem ich Angriffen mit Schrot widerstanden hatte

Meine Reise führte über Saint-Martin-de-Seignanx, Bayonne und Bidart, wo das Dorf XV am 27. April 2014 seinen Sieg gegen Soustons im Finale der Côte Basque-Landes Honor feierte. Ich diente den ganzen Abend als Djembe, in der Vergangenheit als Skimboard und wurde 1991 sogar von einer früheren Generation des Clubs vom Grund des Fischerhafens von Biarritz geborgen, nachdem ich Schrotangriffen widerstanden hatte.

Am Ende geht es mir doch gar nicht so schlecht, neben der Disco frische Luft zu schnappen. Dachte ich zumindest. Eine Stunde vergeht. Mir ist zu Tode langweilig. Zwei Stunden. Ich fange an zu frieren. Vier Uhr morgens. Es regnet. Oh nein. Der Betrunkene zieht seinen Hosenschlitz hoch. Also, wo sind meine neuen Besitzer? Bidart, du hast Bidart gesagt.

Am nächsten Tag ruft Präsident Jeff Bradburn seinen Kapitän Jean-Louis Daramy an. „Jeder hat seine letzte Erinnerung an den Schild, aber niemand weiß, wo er ist.“ Glücklicherweise ist Jean-Claude Garnier für die Menschen in Bidart das, was Mutter Teresa für die Armen ist: ein Segen. Der ehemalige Besitzer des Caveau holt mich frühmorgens in der Gasse neben seinem Lokal ab. „Es war etwas ramponiert.“ Danke, aber ich war nicht der Einzige.

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