Meine durchgemachte Nacht mit dem legendärsten Fotografen des Rock 'n' Roll
„Ich habe einen älteren Scotch als du!“
Das sagte Jim Marshall einmal beim Abendessen zu mir, als ich auf Tour in San Francisco einen freien Abend hatte. Ich verstand damals den Lauf der Zeit nicht; kein Mittzwanziger versteht das. Vergiss den Whiskey; Jim hatte Fotos, die älter waren als ich, und später am Abend landete ich bei ihm zu Hause und durchwühlte lange, flache Metallschubladen voller ungerahmter, unsignierter Abzüge. Ich zeigte ihm jedes einzelne, das mir gefiel, und er erzählte mir alles darüber. „Das ist ein alter Kodak-Abzug, den es nicht mehr gibt“, sagte er zu mir in Anspielung auf die wunderschöne Aufnahme von Otis Redding, die er beim Monterey Pop Festival gemacht hatte. Die chemische Emulsion, die die schönsten, leuchtendsten Farben erzeugte, die ich je auf einem Foto gesehen hatte, war inzwischen von der EPA aus Umwelt- und Gesundheitsgründen verboten worden. Das machte die Arbeit noch rockiger, als sie ohnehin schon war; es waren illegale Werke, Relikte aus den unbeschwerten Tagen, die gekommen und gegangen waren. Das weckte in mir noch mehr Verlangen danach.
Jim beklagte weiterhin den Lauf der Zeit; er erzählte mir, dass das Fotografieren von Musikern ihn zu etwas Engem geworden sei. Das Foto von Janis Joplin, das ich in der Hand hielt, erinnerte ihn daran, wie er ungeschützten und endlosen Zugang zu ihr gehabt hatte. Er wusste, dass es heutzutage unmöglich wäre, eine Sängerin auf dem Sofa liegend mit einer Flasche Southern Comfort in der Hand zu fotografieren. Es waren die PR-Leute, die diesem magischen Moment im Weg standen. „Heutzutage hat man dreißig Minuten mit einem Künstler, und dann ziehen sie ihn weg“, sagte Jim. Er wusste, dass es keine Möglichkeit gab, diese Fotos noch einmal zu machen. Und ich wusste es auch.
Am Ende des Abends hatte ich einen Stapel Fotos angehäuft, die ich ihm einzeln zeigte, während er mit Bleistift Nummern auf ein kleines Blatt Papier schrieb. So lief das Geschäft bei Jim. Es gab keinen Galeriedirektor, keinen Mittelsmann. Er signierte jedes Foto vor meinen Augen, neben der bereits geschriebenen Editionsnummer.
Da war Cream, die stoisch zusammenstanden und die unterschwellige Spannung anklingen ließen, die allen Trios innewohnt. Da war John Coltrane, im Platin-Chemikalienverfahren bedruckt, der tief in Gedanken versunken dasaß, die Hand vor dem Gesicht. Am bewegendsten fand ich eine weitere Aufnahme von Coltrane, wie er im Morgengrauen in seinem Garten vor seinem Haus im Staat New York stand. Und dann war da noch Jimi Hendrix beim Monterey Pop Festival, der mit weit aufgerissenen Augen in die Kamera zeigte, Jim erkannte und direkt für ihn spielte. Da waren Thelonious Monk, Miles Davis und Bill Evans. Ich fand es toll, dass Jim die großartigsten Fotos von Jazzmusikern gemacht hatte, auch wenn diese etwas von seinen Arbeiten mit berühmteren Pop- und Rockmusikern der Zeit in den Schatten gestellt wurden.
Jim kam am nächsten Abend zu meinem Konzert. Da ich wusste, wie sehr der Wachwechsel seine Begeisterung fürs Fotografieren beeinträchtigt hatte, gewährte ich ihm den Zugang, von dem er behauptet hatte, er sei längst verschwunden. Ich bin so froh darüber. Bei mir zu Hause hängt neben den erwähnten klassischen Fotos ein Foto, das er von mir auf der Bühne beim Gitarrespielen gemacht hat, ein Kind mit einem Babygesicht, jünger als der Scotch in seinem Hausbarschrank. Der Film war neuer und der Entwicklungsprozess etwas flacher. Aber der Rest ist klassischer Jim Marshall.
Jim Marshall gekannt zu haben, bedeutete, mit einem Künstlertypus zu kommunizieren, der heutzutage Mangelware ist: einem Mann, der seine ramponierte Leica überallhin mitnahm, sogar zum Abendessen, wo sie wie sein treuer Begleiter auf dem Tisch stand. Er hatte sein Leben der Aufgabe verschrieben, die Essenz von Musikern einzufangen, und seit seinem Tod beziehe ich mich nun auf das Wesentliche, das ihn ausmachte: ein einzigartiger Künstler, der sich nicht von den Rockstars unterschied, die er verewigte. Ich werde sein ungewöhnliches Gehabe, seine Abneigung gegen Blödsinn und seine Liebe zu Ehrlichkeit und Geradlinigkeit nie vergessen. Auf jedem Foto, das er von einer unvergessenen Rock-’n’-Roll-Ikone machte, gab es eine andere, die man vielleicht übersehen hätte – die mit der Kamera.
Auszug aus „Grateful Dead“ von Jim Marshall: Fotos und Geschichten aus den prägenden Jahren 1966–1977 von Amelia Davis und David Gans, © 2025. Veröffentlicht von Chronicle Books. Fotos © Jim Marshall.
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