Zwischen unmöglichen Straßen und baufälligen Häusern ist dies Italien aus der Sicht kultivierter Besucher.

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Tripadvisor mag es schon seit einem Vierteljahrhundert geben, doch englischsprachige Autoren besuchen Italien schon seit über zweihundert Jahren regelmäßig und hinterlassen dort detaillierte schriftliche Eindrücke. Ihre Seiten verraten, dass Trient „eine der hässlichsten Städte der Welt in einer der schönsten Gegenden der Welt“ (Lawrence Ferlinghetti) ist, Sondrio „die ganze Hässlichkeit einer modernen italienischen Stadt“ (Edith Wharton) aufweist, Piacenza „eine alte, verfallene und düstere Stadt“ (Charles Dickens), Fiorenzuola „dunkel, uralt und traurig“ (Aldous Huxley), Torre Annunziata „wirklich der letzte Ort auf Erden“ (Mark Twain) und was Catanzaro betrifft: „Ich habe noch nie eine so zerstörte Stadt gesehen“ (George Gissing). Was Gissing in Catanzaro und Huxley in Fiorenzuola suchten, bleibt ein Rätsel. Vielleicht ist es ein Symptom der unerschöpflichen Neugier, die Engländer und Amerikaner antreibt, oder eher ein Beweis für eine große literarische Wahrheit: Je mehr wir auf der Suche nach Schönheit in Details eintauchen, desto mehr blicken wir dem Schrecken ins Gesicht. Im Sommer ist dieser Schrecken der Tourismus, und englischsprachige Schriftsteller erkennen dies schnell.

Vor 150 Jahren beklagte sich Henry James über den Overtourism am Lido von Venedig („andererseits hat sich die Küche nicht verbessert“), und vor hundert Jahren ahmte Huxley ihn in Bezug auf Forte dei Marmi nach ; dennoch besuchten sie die Halbinsel weiterhin in Scharen und erkannten schnell, dass das Hauptproblem beim Reisen in Italien die Anreise war. John Dos Passos reiste auf einer schlammigen, chaotischen und schmutzigen Straße von Cittadella nach Bassano. David Herbert Lawrence wagte es, in Sizilien den Zug zu nehmen : zwei Stunden für fünfzig Kilometer, dann blieb sein Schlafwagen in Messina grundlos liegen, und um Syrakus zu erreichen, bestieg er ein Gefährt, dessen Dach mit Regen übergossen war, während „die Eisenbahner vergnügt die angesammelte Verspätung auf der Anzeigetafel notierten“; in Palermo versuchte er, die Via Maqueda zu überqueren, rutschte aber auf den Steinplatten aus. Percy Bysshe Shelley reiste durch die Toskana „in einem fast ungefederten Wagen auf einer holprigen Straße“. Twain entdeckt, dass es in Neapel keine Bürgersteige gibt oder diese so schmal sind, dass man auf der Straße gehen muss, während John Steinbeck, obwohl an Abenteuer gewöhnt, in Positano entsetzt feststellt: „Der italienische Verkehr erscheint absurd. Man kann nicht erraten, was der Fahrer vor, hinter oder neben einem tun wird, und normalerweise tut er es.“ In den Unterkünften jedoch erreicht die Verwirrung der kultivierten Besucher (von Donzelli in dem wunderschönen Band „Un caldo infernale“ zusammengefasst, mit enzyklopädischer Akribie herausgegeben von Eleonora Carantini) ihren Höhepunkt. Dickens kann nicht glauben, dass es in Genua „möglich ist, in jede Ecke und Ritze eine provisorische Hütte zu stopfen“, Nathaniel Hawthorne findet sich in einem Hotel in Incisa wieder, „das einem etruskischen Grab ähnelt“, Huxley schläft in Pietramala in einem Zimmer ohne Kamin und trägt dabei seine gesamte Wollkleidung, und Zadie Smith findet sich in Florenz in einem „unbequemen Bett mit rauen Laken, einem knarrenden Kleiderschrank und einem Stuhl mit Strohsitzen wieder . Kein Fernseher, keine Minibar, nichts zu essen“, und wir schreiben das Jahr 2018, nicht 1818.

Da versucht Shelley, die Kerker des Dogenpalastes in Venedig zu besichtigen, stellt jedoch fest, dass sie wegen eines Feiertags geschlossen sind – schließlich, schreibt Evelyn Waugh, „ist es eine der ärgerlichsten Eigenschaften neapolitanischer Kutscher, fröhlich auf Anweisungen zu nicken, eine komplizierte und kurvenreiche Strecke zu fahren, bis sie die Fassade des Gebäudes erreichen, das ich sehen möchte, und sich dann von ihren Sitzen umzudrehen, freundlich zu lächeln und zu sagen: ‚Geschlossen, Sir.‘“ Im Gegenzug bieten sie ihm ständig die Möglichkeit, „Pompejanische Tänze“ mit nackten Mädchen anzuschauen. Twain hingegen wurde zu Christoph Kolumbus‘ Haus in Genua gebracht, und „der Führer erklärte uns, nachdem wir eine Viertelstunde in ehrfürchtigem Schweigen verharrt hatten, dass Kolumbus dort gar nicht geboren worden sei.“ Mary Shelley kritisiert die düsteren und unverschämten Kutscher des Trentino, und ihr Mann erwidert, auf Capri seien „die Führer vollkommene Wilde“. Selbst Edward Lear, einer der geistreichsten Komiker der Geschichte, verliert die Geduld, als er erfährt, dass man in Kalabrien, um Milch zum Frühstück zu bekommen, „mitten auf der Straße sitzen“ und „auf die vorbeikommenden Ziegen achten“ muss. Der größte Liebhaber italienischer Architektur, John Ruskin, platzt heraus: „Endlich weit weg von den Gerüchen und dem Schmutz Italiens.“ Doch die endgültige Kritik kommt von Lawrence, einem erschöpften und verzweifelten Touristen ante litteram auf Sardinien: „Italien hat Italien ruiniert.“

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