„Wie viel kostet Sünder?“. Die Geschichte einer Reise und eines Wendepunkts an der Bar

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Wie auch immer es gelaufen wäre, es wäre ein Erfolg gewesen, hätte Piero Chiambretti gesagt . Sicher, es tut so weh, diese drei Matchbälle, die Nemesis des wütenden Djokovic, der sie in diesem denkwürdigen Davis-Cup-Spiel vergab, werden noch eine Weile in einer Ecke von Sinners Herzen weiterleben, aber für die Fans wird die gestrige Niederlage nur ein Unfall auf dem Weg sein, ja, sie macht ihn menschlicher und wird weder die Zuneigung noch die national-populäre Dimension des Jungen ändern.

„ Ihr kennt Jannik ja alle schon. Aber würdet ihr den Mittelstürmer der Nationalmannschaft wiedererkennen? “ Als Sinner das Welttennis noch nicht aufgemischt hatte, aber viel versprach, antwortete Angelo Binaghi mit einer seiner sprichwörtlichen Provokationen den Skeptikern eines jener prägnanten Sätze, die der Fitp-Präsident so liebt: „Das Tennis von heute ist der Fußball von gestern. Falls ihr es noch nicht verstanden habt: Fußball sind wir. Und denkt daran, wir werden ihn bald übertreffen.“

Und weg mit der üblichen schwindelerregenden Abfolge von Folien mit Mitgliederzahlen (die von Racchettes Kindern im Unterricht pünktlich aufgebauscht werden) und immer höheren Einnahmen und Diagrammlinien, die immer zum Hyperuranion tendieren, jenseits jeder Himmelssphäre, einst Sitz platonischer Ideen, heute Heimat der Dogmen Binaghis, eines Totalitarismus im Tennisstil, der nur einen Gedanken (seinen) vorsieht, keine Vergleiche mag und keine Gegner duldet (seien sie nun Panatta, kürzlich begnadigt, Barazzutti, immer noch auf dem schwarzen Buch wie Bertolucci, Sky, Rai, ATP, jeder, der ihm nicht erlaubt, Tennis im frei empfangbaren Fernsehen zu übertragen, vorzugsweise auf seinem Fernseher oder höchstens auf Raiuno, und natürlich Giovanni Malagò, der im magischen Zirkel des sardischen Ingenieurs mit schlecht verhohlener Verachtung als „der Blonde“ bezeichnet wird).

Binaghi wird sein, was er sein wird, aber – das muss man sagen – er hatte Recht mit seiner Einschätzung des Wachstums des Tennis und des Fußballsports. Die Brutalität, mit der Sinner alles oder fast alles abräumte: Gegner, außer Alcaraz, der nach dem epischen, sensationellen und unvergesslichen Marathon gestern nun mit 9:4 führt, Trophäen, Punkte, die Geschwindigkeit, mit der er an die Spitze kletterte – mehr oder weniger dieselbe, mit der Yates den Colle delle Finestre erklomm, um den letzten Giro zu gewinnen – wird ihm ermöglichen, die beliebteste Prophezeiung wahr werden zu sehen: „Bald werden wir den Fußball zahlenmäßig übertreffen und in jeder Hinsicht die erfolgreichste und am weitesten verbreitete italienische Sportart sein“ – bevor optimistischere Prognosen möglich sind. Und es wird eine Leistung sein, die bis vor ein paar Jahren unvorstellbar war, doch schon jetzt können wir sagen, dass Sinners Leistungen und in gewisser Weise auch seine fehlende Charakterstärke, alles Heimat (ein bisschen Stuben im Pustertal, ein bisschen die frische Luft von Monte Carlo) und Arbeit (viel Arbeit), diese brave Art, mit der er Mütter und Großmütter stets für sich gewinnt, und kurz gesagt das Können und der Stil des Rothaarigen – selbst wenn er verliert – Tennis zum beliebtesten Sport in einem Land gemacht haben, das eine Berufung zum Fußball und eine dürftige Sportkultur hat, das sich selbst mit den Helden des Radsports – von Coppi bis Pantani –, des Skisports – von Thoeni bis Tomba –, des Motorsports – von Nuvolari über Schumacher bis Valentino Rossi – oder der Leichtathletik – von Berruti über Mennea bis Jacobs – keine so schwerwiegenden Ehebrüche erlaubt hatte. Angesichts der heutigen Heldentaten von Sinner und der anderen italienischen Ritter, die sich bemühen, abgesehen von Lorenzo Musetti, schließlich Magnificent, mit ihm Schritt zu halten, der weißen Gesten, die Maestro Clerici so lieb waren, und auch der Abenteuer von Panatta und Co. in den wunderbaren Siebzigern, die eine Generation mit dem roten Sand von Parioli bekannt machten, sich aber in Trullo, San Basilio oder Acilia, bei allem Respekt, nicht hineintrauten, noch blasser – um auf dem Platz zu bleiben. Heute jedoch, in jede Bar der Nation (um Meloni zu zitieren, der ein großer Fan von Sinner, aber ein erbitterter Rivale im Burraco ist), die Sie betreten, werden Sie jemanden an der Theke hören, der auf seinen Kaffee wartet und über Rückhände, erste Bälle, Volleys und lange Linien diskutiert (ohne wirklich viel zu verstehen, aber, wissen Sie, wir Italiener sind ein Volk von Heiligen, Dichtern, Navigatoren, Trainern, Tennisspielern, Piloten, Skifahrern und gelegentlich sogar Seglern). So haben wir beispielsweise gestern, am klassischen Sonntag zum Saisonende, zahlreiche Aussagen von Vätern gesammelt, die bei Tanzvorführungen, Klavierkonzerten oder beim Warten auf das Abendessen in der Klasse ständig an ihren Smartphones klebten und deren Frauen sich nicht einmal allzu sehr darüber ärgerten, weil auch sie kein Problem damit haben, einen Blick darauf zu werfen oder zu fragen: „Wie lange dauert Sinner?“

Und stattdessen fragen immer weniger Menschen: „Wie steht es um die Nationalmannschaft?“ (die sinkenden Einschaltquoten beweisen es). Und diejenigen, die es tun, sind bewegt von jener typisch italienischen Selbstgefälligkeit, die wir an den Tag legen, wenn wir unsere Misserfolge kommentieren. „Sie verlieren, eh, ich wusste es.“ Ja, wir alle wussten, dass Italien gegen Norwegen verlieren würde (vielleicht nicht so, eh), auch wenn es uns am Vorabend schwerfiel, vorherzusagen, wer auf dem Feld stehen würde, teils weil viele verletzt waren, teils weil wir außer Donnarumma keine Champions oder großen Persönlichkeiten mehr haben, die wir der öffentlichen Meinung anbieten könnten. Und in einem Fußball ohne Helden finden italienische Kinder nicht mehr zu sich selbst. Und sie stürzen sich auf Jannik.

„Wie geht es Sinner?“ Gestern hat er verloren, aber in Wimbledon gewinnt er.

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