Meinung - Macht und Maß - - Varese News

Cesare Corti, Unternehmer und Philanthrop, sportlicher und diskreter Mann, ist vor wenigen Tagen verstorben. Ich habe lange mit einer ihm nahestehenden Person über ihn gesprochen, einem lebenslangen Freund, der ihn während seiner Studienzeit kennengelernt hatte. Es waren die 1950er Jahre, und nur wenige Menschen verließen Varese, um in Mailand zu studieren. Sie saßen im selben Zug, einem Waggon voller Hoffnungsträger, darunter die Spieler von Robur et Fides und Bruno Lauzi, und Cesare war einer von ihnen. Im Laufe der Jahre wurde er ein erfolgreicher Geschäftsmann, doch er übte seine Macht weiterhin im Stillen aus: Er unterstützte den Sport, restaurierte das Baptisterium San Vittore und half der Stadt, ohne jemals seinen Namen darauf zu setzen. Seine Macht war sanft, tief verwurzelt und maßvoll: intelligent. Eine Macht, die sich aufbaut und dann wieder verschwindet.

Vielleicht können wir von hier aus, von Varese und seiner Geschichte ausgehend, wieder die Frage aufwerfen, was Macht heute wirklich ist. Nicht die Macht, die aufdrängt, sondern die Macht, die unterstützt, begleitet und schützt. Die Macht, die sich nicht in Stimmen oder Titeln misst, sondern in Gesten, Aufmerksamkeit und Zeit. Hier sind einige hilfreiche „Räume“, um das Rätsel zu lösen.

Raum 1. Eine scheinbar harmlose Kollegin mit dem Mut einer Revolutionärin dachte über ein Dokument nach, das zukünftige Rollen in Unternehmen vorstellte, und schrieb mir: „Das Jahr 2030 steht vor der Tür, und wir werden es noch erleben, mit unseren Ängsten und Gewohnheiten. Vielleicht wird es 2040 oder 2050 so sein, wie Sie es beschreiben“, denn es braucht Zeit, sich an SPID zu gewöhnen und Google Maps zu vertrauen. Dann fügte sie eine einfache und aufschlussreiche Frage hinzu: „Wann werden wir zugeben, dass es in Ordnung ist, zu arbeiten, wenn es uns gut geht, und dass Zusammenarbeit auch am Bildschirm real sein kann?“ Dort verstand ich, dass die erste Kraft, die wir brauchen, darin besteht, das menschliche Tempo des Wandels zu akzeptieren. Die Kraft der Geduld. Die Kraft der Grenzen. Schon Sokrates wies darauf hin, dass authentisches Wissen aus der Anerkennung der eigenen Unwissenheit entsteht; vielleicht entsteht authentische Kraft auch aus der Anerkennung der eigenen Zerbrechlichkeit.

Raum 2. Eines Tages aß ich mit Roberto zu Mittag, einem Ventilbauer (er baut fachmännisch komplexe Abfüllsysteme, die wir einfach Ventile nennen). Er erzählte mir, dass sich in zwanzig Jahren alles verändert habe: Qualität, Sicherheit, Zusammenarbeit. Und dennoch, sagte er lächelnd, sei Geduld gefragt. Denn nur die Erfahrung lehre uns, die komplexesten Probleme zu lösen. Ich dachte, diese Art von Macht, die Macht derer, die die Dinge jeden Tag still und leise zum Laufen bringen, ist die wahre Kraft, die die Welt zusammenhält. Eine unsichtbare Macht, wie die Ventile, die den Druck regulieren, ohne jemals auf Jahrmarktfotos zu erscheinen. Vielleicht ist das Maß der Macht genau das: zu wissen, dass sie da ist, aber nicht sichtbar. Machiavelli hätte von Tugend gesprochen, nicht im moralischen Sinne, sondern als der Fähigkeit, die Zeit zu lesen und ihr gemäßigt zu handeln.

Zimmer 3. Diese Woche bekam ich ein anderes Zimmer als sonst in der Pension. Größer, heller, besser ausgestattet. Und doch vermisse ich das alte. Ein zusätzliches Stockwerk, eine Dachschräge, ein kleineres Fenster, grelleres Licht. Jede noch so kleine Veränderung verschiebt den Schwerpunkt unseres Blicks [Randbemerkung: „regard“, vom französischen „re-garder“: noch einmal hinschauen, aufmerksam und sorgfältig; vielleicht ist das der erste Akt guter Macht]. Diese Erfahrung erinnert mich daran, dass selbst bei einer Veränderung zum Besseren immer ein kleiner Preis für den Übergang anfällt: die Mühe der Anpassung, der Verlust von Gewohnheiten, die Notwendigkeit, Selbstverständliches neu zu erlernen. In Schulen, Vereinen und Organisationen ist es genauso. Jede Verbesserung, jedes neue System, jeder neue Prozess, jede neue Rolle, ja sogar jedes neue Büro bringt einen Übergang mit sich, und jeder Übergang hat seinen Preis. Der wahre Erfolg des Wandels liegt nicht im Endzustand, sondern in der Sorgfalt, die wir den Menschen beim Erklimmen dieser zusätzlichen Treppe entgegenbringen. Macht bedeutet in diesem Fall auch Folgendes: die Fähigkeit, andere bei der Veränderung zu begleiten, ohne zu vergessen, dass jeder Schritt nach vorne einen kleinen Verlust mit sich bringt, der mit Sorgfalt und Respekt kompensiert werden muss. Simone Weil hätte gesagt: „Aufmerksamkeit ist die seltenste und reinste Form der Großzügigkeit.“

Raum 4. Manche Macht wird durch Heilung ausgeübt, andere durch Sprache. In den letzten Tagen sprach der neue Papst Leo XIV. vor Journalisten und verurteilte „Clickbait“ als erniedrigende Praxis. Er sagte, Kommunikation müsse frei von unlauterem Wettbewerb und Sensationsgier sein, denn Informieren sei ein Akt der Verantwortung, nicht der Verführung. „Verkaufen Sie niemals Ihre Autorität“, warnte er. Anders ausgedrückt: Worte sind Macht, und wer sie gut einsetzt, muss sie wieder der Wahrheit zuordnen, nicht dem Lärm. Hannah Arendt erinnerte uns daran, dass Macht nur entsteht, wenn Menschen gemeinsam handeln und Beziehungen pflegen: Ehrliche Worte schaffen eine gemeinsame Basis; manipulierte zerstören sie diese. Auch hier ist Mäßigung alles: Worte müssen erleuchten, nicht blenden.

Raum 5. Auf der anderen Seite der Welt dominiert jedoch eine andere Macht die Szene. „Wenn Trump etwas beschließt, wirkt er wie ein Koloss“, kommentiert die internationale Presse dieser Tage. Eine Macht, die überwältigt, die sich für unvermeidlich hält, die Erfolg an Applaus und Geschwindigkeit misst. Es ist die Macht der Stärke, der Prominenz, der Sichtbarkeit. Und doch, während sich die Welt seinem Tempo beugt, bleibt irgendwo jemand, der den Druck reguliert und verhindert, dass alles explodiert. Vielleicht gehört die Zukunft nicht den Riesen, sondern den Ventilen. Foucault lehrte uns, dass Macht nicht nur in den Händen der Verantwortlichen liegt, sondern sich über unzählige Mikrogesten, alltägliche Verhaltensweisen und Beziehungen ausbreitet. In diesem Sinne übt jeder, der ein Ventil einstellt oder einen Menschen durch einen Übergang begleitet, bereits eine Form von Macht aus, vielleicht sogar die notwendigste.

Raum 6. Und dann ist da noch die Kraft der Fürsorge, die dem Alltag am nächsten kommt. Ein Experte für Arbeitskultur schrieb kürzlich: „Die wahre Mission der Personalabteilung geht weit über Verwaltung und Richtlinien hinaus. Im Mittelpunkt unserer Arbeit stehen soziale Harmonie und die Schaffung eines Umfelds, in dem Wohlbefinden die Grundlage für Leistung bildet. Dazu gehört auch, klar zu sagen, dass toxisches Verhalten in einer gesunden Organisation keinen Platz hat.“ Es ist die diskreteste und notwendigste Form von Macht: diejenige, die die Beziehung erhält. „Nein“ zu dem zu sagen, was wehtut, den Raum des Vertrauens zu schützen, die Würde am Leben zu erhalten. Es ist eine Macht, die nicht zur Schau gestellt, sondern am Leben erhalten wird. Es ist die Macht derer, die sich um andere kümmern, nicht derer, die ihren Willen aufzwingen.

Raum 7. Und schließlich ist da noch die Stimme der Bürger. Vor einigen Tagen schrieb Alberto Morandi einen Brief an diese Zeitung, in dem er uns alle daran erinnerte, dass demokratische Macht sich selbst zu begrenzen weiß. Freiheit existiert nur dort, wo Macht kontrolliert, geteilt und dem Gesetz unterworfen ist. Macht ohne Maß wird zum Missbrauch. Wie Montesquieu schrieb: „Die politische Macht und die Justiz müssen die Bürger vor jeglichem Missbrauch schützen.“ Es ist die gleiche Logik wie beim Ventil: Den Druck so regulieren, dass das System nicht kaputt geht. Nur dass hier die Verfassung das Ventil ist. Und dank dieses Gleichgewichts bleibt ein Land am Leben, wie eine Maschine, die dank ihrer verborgenen Zahnräder atmet. Die Macht gehört vielleicht nicht dem, der am meisten Druck ausübt, sondern dem, der regelt. Nicht dem, der schreit, sondern dem, der zuhört. Nicht dem, der dominiert, sondern dem, der beschützt. Gute Macht fürchtet keine Grenzen: Sie erkennt sie als Lebensbedingung an. Es ist die Macht derer, die aufbauen, derer, die begleiten, derer, die wahrheitsgemäß sprechen, derer, die mit Diskretion dienen. Es ist die Macht der Geduld und des Maßhaltens. Es ist eine rosa Macht (nicht des Geschlechts, sondern des Stils: eine, die Zärtlichkeit als Form der Stärke wählt). Um also auf Cesare Corti zurückzukommen, den Ventilmann, den Papst, den Kollegen, den Bürger: Vielleicht liegt das Geheimnis hier: den richtigen Druck aufrechtzuerhalten, damit die Welt nicht auseinanderbricht. Damit jede Veränderung, ob persönlich oder kollektiv, nicht explodiert, sondern atmet. Wer weiß, dass er keine Macht hat, kann sie gut nutzen. Vielleicht ist Macht letzten Endes einfach nur das: eine Tür zu sein. //

TÜR SEIN

Eine Tür ist eine Öffnung, eine Schwelle, keine Mauer, kein Meer, sondern ein Scharnier zwischen Welten, die sich berühren, ohne einander zu kennen. Wo steht er an der Tür? Er ist weder drinnen noch draußen. Er ist ein Hauch von Schwindel. Er ist ein Blitz, der entscheidet: ob er geboren wird oder zurückgeht. Tragen, ein Akt der Last: Es ist Respekt, es ist ein Geschenk, es bedeutet, den Schmerz in den Armen zu halten, ohne ihn fallen zu lassen. Hafen, Tor aus Wasser und Stein, eine Grenze, die umarmt und beruhigt. Schiffe gequält, Stürme verflucht, betend, dass sie noch da ist. Durchhalten, bleiben, wenn alles wegdrückt. Eine Stütze sein, wenn die Last überquillt, Geduld in Form von Hunger und Durst. Sie tragen sich wie ein leuchtendes Geheimnis. Identität, die wandelt, Selbstvertrauen, das sich nicht entschuldigt, Schönheit, die keine Tür durchschreiten muss, um willkommen zu sein. Tür. Immer sie. Immer eine Schwelle. Du findest sie, wo immer du gefragt wirst, zu wählen.

Und jedes Mal tragen Sie eine Falte mit sich, eine neue und echte.