Entonces el Papa le pidió a Rafael que pintara la fraudulenta Donación Constantiniana.

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No todas las noticias falsas deben desecharse; algunas son puras mentiras que deben preservarse cuidadosamente y exhibirse sub oculis omnium, sin escandalizarse por el envenenamiento de la fuente de la verdad. Tomemos como ejemplo los Museos Vaticanos: durante cinco siglos, en sus espacios —que en sus inicios no eran museos, sino residencias y oficinas de los pontífices—, se ha alzado majestuosamente el engaño más colosal de la historia de la Iglesia y de Occidente ; algo deteriorado por el paso del tiempo, ahora ha sido restaurado gracias a una formidable labor de diez años, iniciada por Antonio Paolucci y concluida por Barbara Jatta. Ahora son admirables, con sus brillantes colores y figuras nítidas, sin desvanecimientos, oscurecimientos ni grietas y sin los estorbos de los andamios, las cuatro paredes más la bóveda del Aula de Constantino, el Aula Pontificorum Superior, la más grande de las famosas Estancias rafaelitas, aquella para la que el artista de Urbino solo tuvo tiempo de realizar los cartones preparatorios, antes de su repentina y prematura muerte, y que fue completada por sus discípulos, Giovan Francesco Penni y Giulio Romano, quienes sin embargo no tuvieron ganas de continuar la experimentación de frescos al óleo iniciada por Rafael (son de su mano, como lo han confirmado de forma sensacional las restauraciones realizadas con excelencia por un personal de primer nivel: Paolo Violini, Fabio Piacentini, Francesca Persegati y el difunto Guido Cornini), las dos figuras alegóricas, en óleo precisamente, de las Comitas y de la Iustitia, en cuya ejecución se podía detectar la actitud de ensayo y error de Rafael, que corrigió inmediatamente los defectos de sus mezclas). Pero no es éste el enfoque que nos interesa ahora.

La peculiaridad de este maravilloso disparate histórico-político vaticano reside en que fue concebido tras haber sido desenmascarado décadas antes. De hecho, todo el ciclo pictórico en las paredes narra, en 800 metros cuadrados de fresco, los cuatro episodios cruciales del advenimiento de la Roma cristiana tras el fin de las persecuciones y el paganismo: la visión de la cruz, la victoriosa batalla del Puente Milvio, el bautismo de Constantino y la Donación de Constantino. El primero es un milagro legendario, el segundo un hecho histórico, el tercero un episodio improbable y el cuarto retrata la impostura que nos ocupa, aunque al mismo tiempo documenta fielmente el aspecto interior de la antigua basílica de San Pedro, donde se encuentra la Donación . Pero tomemos las fechas: en 1440, el humanista Lorenzo Valla, erudito curial al servicio de varios señores y, finalmente, del Papa, escribió su De falso credita et ementita Constantini donatione, en el que desmanteló filológicamente la autenticidad del supuesto documento que "probaba" la legitimidad del poder temporal de la Iglesia y la superioridad de la sacra potestas sobre la imperial. Pues bien, en 1518, casi 80 años después, León X de Médici encargó a Rafael que "pintara" la sala de recepción más grande del Papa, en el segundo piso del Palacio Apostólico, donde todas las altas autoridades recibidas estaban "envueltas" en la iconografía explicativa del poder papal, del cual el regalo de la ciudad de Roma al Papa Silvestre por Constantino, arrodillado, era un ejemplo tangible. Un ejemplo claro de arte como poder blando.

Si, por lo tanto, no puede invocarse una ingenua buena fe en la validez de la Donación para la elección papal de 1518, ¿por qué entonces decidir difundir con valentía al mundo una falsedad que para entonces todos sabían que era tal? Estaba bastante claro —y la historia lo ha demostrado desde entonces— que ese documento fantasma, concebido en círculos carolingios alrededor del siglo VIII, habría beneficiado a los enemigos del papado mucho más que al propio papado. Aquí entramos en el peligroso terreno de las hipótesis, y la más plausible es que, dado que los recién nacidos cismáticos luteranos blandieron ese texto de Valla contra la maldad del Vaticano, un instinto de reacción y desafío romano sugirió encargar esos temerarios frescos de un «hecho» que Dante ya había aborrecido: «¡Ah, Constantino, de cuánto mal fue la madre,/ no tu conversión, sino esa dote/ que el primer padre rico te quitó!». Sin embargo, al contemplar las escenas restauradas, una reflexión tardía asalta la mente del profano: de acuerdo, el documento era deplorablemente falso, pero ¿qué hay de su sustancia histórica? Dejando a un lado la "codicia humana", ¿no había tenido la Iglesia, especialmente durante los siglos de las invasiones bárbaras, que ejercer una sustitución civil ante el colapso y la inexistencia de las instituciones públicas? Por favor, pasen a la contigua Estancia de Eliodoro, de estilo rafaelesco, donde León Magno detiene a Atila: no hay protestas seculares por esa interferencia clerical.

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