Lídia Jorge : « Dans le discours du 10 juin, j’avais le sentiment d’un enfant qui traversait une pièce et pensait que quelque chose s’était cassé. »

Lídia Jorge nous accueille dans sa maison natale, une ferme à Boliqueime, en Algarve, où les murs gardent le souvenir des vivants et des morts, et où Ali Baba, le chat de 20 ans de sa mère, rôde encore. Il est nécessaire de lutter contre l'érosion d'un bâtiment centenaire, de réparer les fissures. « Les maisons respirent », nous dit-elle en nous conduisant dans une pièce où, pendant des années, une carte de l'Europe était accrochée, avec des frontières désuètes. Maintenant que le tableau a déménagé, l'ironie du sort et les péripéties de l'histoire ont remis la carte au goût du jour. Les choses changent. Et Lídia Jorge en est pleinement consciente, même si elle fouille le passé à la recherche des racines de l'avenir. C'est là qu'elle regarde, avec le même espoir que son grand-père avait construit une cheminée trop grande pour la maison qu'il pouvait construire, certain qu'un jour elle grandirait. C'est avec cet espoir qu'elle a écrit son discours du 10 juin, sans jamais imaginer qu'il puisse devenir une controverse nationale. C'est en entendant les huées et les applaudissements qu'elle a compris que ses paroles avaient peut-être brisé quelque chose. Et cela l'a émue.

Quel est votre plus vieux souvenir ?