Sánchez e la Spagna, nel loro labirinto

Ci sono crisi politiche che definiscono generazioni. E poi ci sono quelle che ritraggono gli Stati. Il caso Cerdán (e, per estensione, ciò che Pedro Sánchez trascina con sé) sembra voler rientrare in questa seconda categoria. Non come un altro scandalo, ma come un sintomo. Come una conferma. Come il vertice visibile di una patologia ricorrente: quella di uno Stato che, ripetutamente, cede alle sue cuciture istituzionali. La Spagna come Stato fallito non per incapacità tecnica, ma per esaurimento morale.

Perché questa crisi, in superficie, sembra solo l'ennesima tempesta politico-mediatica nel percorso del sánchezismo. Ma a ben vedere, il déjà vu istituzionale è troppo eloquente per essere ignorato. Felipe González è caduto non solo a causa del GAL (Partito dei Lavoratori Spagnolo), ma a causa di ciò che simboleggiava: la confusione tra Stato e apparato. Aznar è stato ostracizzato non a causa della guerra in Iraq, ma per aver mentito sull'11-M, rivelando la paura del potere di farlo sapere al popolo. Zapatero è caduto non a causa della crisi economica in sé, ma per averla negata e per aver giocato al Mago di Oz con i mercati. Rajoy è stato divorato dai giornali di Bárcenas, il parallelo PP (Partito del Popolo) che (teoricamente) è cresciuto all'ombra del partito ufficiale. E ora, Sánchez cadrà a causa di Cerdán?

Avere "la peggiore opposizione" giustifica tutto? Stai resistendo solo per sopravvivere?

Non per colpa di Cerdán in persona. Ciò che è in gioco non è una figura secondaria, ma la narrazione di rigenerazione che Sánchez ha cercato (e cerca ancora) di incarnare. Se il PSOE avrebbe dovuto essere il baluardo contro le fogne del passato, cosa sta facendo ora, intrappolato tra conversazioni, licenziamenti intempestivi e silenzi sempre più imbarazzanti?

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Il presidente è tornato dal suo "pensionamento" dicendo che la politica doveva essere dignitosa. Il suo errore (tragico nel senso classico del termine) è stato quello di confondere il potere con la virtù. E questo lo rende ostaggio delle sue stesse promesse, dei suoi stessi gesti, del suo stesso labirinto. Perché, se c'è una figura mitologica che incarna il suo momento attuale, è Teseo, che è entrato nel labirinto con sicurezza, guidato da un filo che credeva sicuro, pronto a sconfiggere il solito mostro. Ma quel filo (quello della narrazione, quello della legittimità, quello della resistenza) sembra essersi aggrovigliato. E il minotauro questa volta non è altro che la sua stessa fragilità politica.

Nel frattempo, c'è chi (con gli occhi ben aperti) intravede un'opportunità. Junts, ad esempio, vede in questa confusione il contesto ideale per stringere i cordoni della borsa e guadagnare spazio politico per la Catalogna. Non tanto perché lo Stato sia ormai disposto a cedere, ma forse perché è troppo impegnato a salvarsi per resistere a certe spinte. Vedremo se gli uomini di Carles Puigdemont sapranno come farlo, o se Sánchez continuerà almeno a resistere, come ai suoi tempi migliori.

Alla fine, vale la pena resistere quando non si ricorda più perché si è iniziato? Tutto ciò giustifica l'avere "la peggiore opposizione"? Perché se si resiste solo per il gusto di farlo, l'esercizio cessa di essere politico e diventa meccanico. E in politica, come nei miti, a volte cadiamo non per mancanza di forza, ma per aver dimenticato il significato del percorso.