Cosa spinge una società alla misoginia? In "La Fratellanza" questo è un dolore specifico che gli uomini condividono tra loro

Nella sua trilogia Cadela Forca ('La forza della stronza'), la scrittrice e creatrice teatrale brasiliana Carolina Bianchi e la sua compagnia Cara de Cavalo indagano il modo in cui la violenza fisica, sessuale e psicologica contro le donne è radicata nella nostra cultura. Mostra come questa violenza venga ripetuta, giustificata, banalizzata e persino incoraggiata ripetutamente dal modo in cui ne parliamo: nei media, ma anche nell'arte. Si concentra anche sulla questione di come dare forma teatrale al "buco", all'innominabile, al trauma che una donna che ha subito tale violenza porta con sé.

Bianchi racconta la storia di Persefone, la dea che vive metà dell'anno negli inferi – insieme ad Ade, che la rapì e la violentò – e l'altra metà dell'anno sopra la terra. Dopo uno stupro, dice Bianchi, è come se, nei panni di Persefone, tornassi in vita dopo essere stata morta. Come se fossi morto, in un certo senso. Come se respirassi, camminassi, facessi e sperimentassi cose, ma avessi lasciato qualcosa di fondamentale in quel posto infernale dove il tuo corpo ha cessato di essere tuo. "Cosa fare di questo corpo?" chiede Bianchi. "Cosa fare delle Persefone erranti?"

Bianchi ha trovato una forma efficace per discutere di questo "non-essere" nella prima parte del trittico, l'altrettanto ammirata e controversa La sposa e la Buonanotte, Cenerentola . Bianchi si è iniettato dal vivo sul palco una cosiddetta "droga dello stupro". A metà dello spettacolo perse conoscenza e i suoi colleghi attori presero il controllo della performance, appropriandosi del suo corpo.

Nella seconda parte, The Brotherhood , presentato in anteprima lo scorso fine settimana al Kunstenfestivaldesarts di Bruxelles, Bianchi ne esamina le origini: cosa spinge una società alla misoginia?

Dolore

Secondo Bianchi, ciò è in parte dovuto a un dolore specifico che gli uomini condividono tra loro. Fin da piccoli, i ragazzi sono incoraggiati a seppellire il loro legame con il divertimento, con il gioco, con la dolcezza e la tenerezza, diciamo, con la femminilità. Porta ad un'avversione verso i propri bisogni emotivi e alla solitudine. In cambio, questi ragazzi privati ​​delle emozioni, soprattutto se bianchi, eterosessuali e cisgender, vengono inclusi in una comunità di uomini che si sostengono a vicenda, si aiutano, si sostengono e si affermano a vicenda, per tutta la vita. Gli aspetti di sé che hanno dovuto negare come prezzo da pagare per questa solidarietà fraterna possono presentarsi sotto forma di misoginia.

La Confraternita è piacevolmente bizzarra e sfuggente, e a tratti anche sorprendentemente divertente. Cosa succede: Bianchi si procura piacere con un vibratore, ascoltando una registrazione in cui Tadeusz Kantor tiene una lezione di teatro. Chiede a un gruppo di otto uomini di presentare parti della sua inchiesta di cinquecento pagine sullo stupro, sconvolgente nella sua concretezza. (Uno degli uomini: "Ci siamo presi la libertà di migliorare alcune cose qua e là.") Bianchi presenta un'analisi rinfrescante dei personaggi Trepljov e Nina ne Il gabbiano di Čechov. (Il monologo di Nina è interpretato in modo toccante e con cristallina chiarezza dallo stesso Bianchi.) Bianchi viene portato in giro da un gruppo di uomini nudi e mascherati, mentre risuona un miscuglio di canzoni pop ballabili, ricche di riferimenti allo stupro e alla rabbia maschile. Un omaggio alla drammaturga Sarah Kane, che ci guarda dritto negli occhi in un ritratto imponente sul palco.

Con The Brotherhood, Bianchi svela le strutture di potere che determinano il corso degli eventi ovunque, anche nel mondo teatrale in cui opera. La performance si muove costantemente lungo il bordo del buco che lo stupro lascia nella vita di una persona, cercandone i contorni, la forma. Lo si fa con freddezza, quasi con professionalità, senza pathos e senza l'ambizione di poter portare a una soluzione o a una catarsi. Ma con un messaggio chiaro: guarda questo. Riconosceteli, questi corpi. È tempo di nuovi miti.