O Teatro Real invoca o fantasma de Solera (agradecimento a Verdi)

Não havia necessidade de levantar uma cortina, nem de recorrer às convenções da encenação, nem de vestir os cantores, nem de os sufocar com fogos de artifício. I Lombardi alla prima crociata (1843) foi apresentada neste domingo no Teatro Real — e será apresentada nesta quarta-feira — como aquilo que é no fundo: uma partitura que arde por si só , um oratório em armas, uma viagem espiritual escrita com o sangue de um patriota. O que foi oferecido ao público não foi uma ópera em versão de concerto, mas uma cruzada musical na sua forma mais pura , despojada de todos os acessórios, onde o essencial — a música, o texto, a voz, o coro — recuperou o controlo da cena.

E naquele palco vazio, onde a dramaturgia era ditada pelas estantes de música, a figura de Temistocle Solera foi sentida com mais força. Não apenas como libretista do jovem Verdi , mas como o primeiro diretor do próprio Teatro Real em meados do século XIX. Dramaturgo exaltado, agitador político, poeta bíblico, cortesão milanês, Solera escreveu esta obra como se estivesse redigindo uma proclamação . Misturando religião e melodrama, cruzada e redenção, ele criou um libreto hiperbólico — inencenável — que não pode ser separado do contexto em que foi concebido e que agora parece intempestivo: um país em fragmentos, uma nação ainda a ser imaginada, música a serviço da epopeia coletiva . E sua sombra, longe de se dissipar, parecia presidir do alto a cerimônia musical que ocorreu sem outra encenação além de sua própria memória.

Tudo na performance obedecia a um rigor interno. Daniel Oren , no pódio, dirigia como quem prepara um ataque. Não havia sutileza em seu gesto. Havia controle, estratégia, atenção obsessiva ao pulso e à palavra. Cada entrada vocal funcionava como uma manobra tática. Cada passagem instrumental, como uma retirada. E, no entanto, dentro dessa lógica quase militar, a emoção emergia sem ser convocada . Surgia entre as barras, como o tremor que se segue ao silêncio, como uma rachadura no mármore.

A orquestra do Real respondeu com precisão e flexibilidade . Não soou bombástica. Soou exata. E nessa exatidão residia o estilo: uma sobriedade expressiva que permitia à música respirar, que respeitava suas contradições. Não se tratava de embelezar Verdi, mas de compreendê-lo. E nessa obra instrumental filigrana , a spalla, Gergana Gergova , ocupava um lugar privilegiado. Seu violino emergia quando tudo estava em silêncio. Não como um ornamento, mas como uma voz paralela . Nos momentos mais íntimos, seu fraseado era quase uma réplica silenciosa do que estava sendo cantado: desejo, esperança, renúncia. Era um violino que falava sem falar.

As vozes não irromperam como solistas competindo entre si, mas como figuras de uma única pintura. Francesco Meli (Oronte), contido e elegante, exibiu seu estilo de canto aristocrático e fraseado exemplar, em contraste com a bravura e audácia de Iván Ayón Rivas (Arvina), cujas notas agudas inflamaram as arquibancadas com a lógica do perigo e da pirotecnia.

Lidia Fridman (Giselda), chamada de última hora para substituir Anna Pirozzi , sabia como não forçar os holofotes. Ela cantava com a voz interior . Com um centro vocal robusto e uma compostura emocional constante. Ela não buscava se impor, mas resistir. E nessa resistência, ela encontrou a personagem. Marko Mimica , como Pagano, fornecia a sombra. Sua voz sombria não ameaçava, mas sim feria, muitas vezes se aproveitando da inércia do magma coral.

Porque o Coro Intermezzo, sob a direção de José Luis Basso , era muito mais do que uma massa harmoniosa. Era o povo. Era a consciência. Era a própria cena. Numa ópera construída sobre intervenção coletiva, o coro não é pano de fundo, mas estrutura. E aqui ele foi ouvido como um corpo único, articulado e preciso, capaz de transformar uma oração religiosa em um gesto político. O famoso O Signore, dal tetto natio não foi apenas um número brilhante, um quadro isolado. Foi um ponto de suspensão. Uma emoção entregue sem choque . Como se a música respirasse por si só.

A noite teve algo de um evento fundador. Ou talvez uma restituição. Porque o que se viu e ouviu não foi uma simples retomada de repertório, nem uma solução sazonal. Foi o retorno de uma voz. A de Verdi, em sua primeira efervescência revolucionária . E, sobretudo, a de Temistocle Solera, que retornou ao seu teatro não como um nome enterrado nos programas, mas como uma presença ativa, uma figura convocada pela música e reconhecida no silêncio final. Como se o Real, finalmente despojado de tudo o que era supérfluo, tivesse se reunido com um de seus pais fundadores.

Não havia necessidade de levantar uma cortina, nem de recorrer às convenções da encenação, nem de vestir os cantores, nem de os sufocar com fogos de artifício. I Lombardi alla prima crociata (1843) foi apresentada neste domingo no Teatro Real — e será apresentada nesta quarta-feira — como aquilo que é no fundo: uma partitura que arde por si só , um oratório em armas, uma viagem espiritual escrita com o sangue de um patriota. O que foi oferecido ao público não foi uma ópera em versão de concerto, mas uma cruzada musical na sua forma mais pura , despojada de todos os acessórios, onde o essencial — a música, o texto, a voz, o coro — recuperou o controlo da cena.