A Baleia de Hoare, ou a Monstruosidade Escondida Entre os Perigos do Oceano

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Por pura necessidade de fuga e um desejo quase físico de explorar algo grandiosamente desconhecido e remoto, comecei avidamente e com alguma dificuldade a ler um livro como "Leviatã ou a Baleia", de Philip Hoare, que recebi há uma semana da Il Saggiatore (506 páginas, € 26). A esses motivos soma-se outro: a nostalgia de uma leitura juvenil como a da obra-prima de Melville, com sua abertura peremptória, fulminante e inesquecível: "Chame-me Ishmael", que continua: "Há alguns anos — não importa quando exatamente — tendo pouco ou nada no bolso, e nada em particular que pudesse me interessar em terra, pensei em ir para o mar por um tempo e ver a parte aquática do mundo. É uma maneira que tenho de afastar a tristeza e regular minha circulação."

Certamente não consigo me identificar, exceto pela tristeza, com o narrador e protagonista de Moby Dick ; não tenho a sua idade, nem a sua energia, a sua liberdade, a sua originalidade e a sua coragem. E, além disso, o mundo mudou tanto, e hoje não se foge de Manhattan para embarcar num navio baleeiro. Desde então, em meados do século XIX, acreditamos que houve um extraordinário progresso material, social e mental, enquanto, em vez disso... Mas vou parar por aqui, porque não me apetece elogiar as virtudes e a vitalidade do passado pela enésima vez em comparação com um presente como o nosso hoje: a política mundial descontrolada, o clima descontrolado e multidões de seres humanos a subir e a descer as ruas, prestes a mergulhar no inferno da preguiça, enquanto, entretanto, olham para um pequeno e omnipotente dispositivo telemático que nunca nos deixa ficar verdadeiramente onde estamos, acreditando, em vez disso, que estamos sempre em centenas de outros lugares. O nosso mundo, para ser realista, nunca melhora, nunca progride. Assim como a artrite reumatoide, a doença se espalha de uma parte do corpo para outra, melhorando aqui e piorando ali. As invenções mais inteligentes estão associadas aos comportamentos mais estúpidos.

É claro que Ismael não ficou feliz quando decidiu não se suicidar com um tiro, mas sim escapar para o vasto e desconhecido oceano para caçar baleias. Nunca gostei muito do mar; ele nunca me transmitiu a ideia ou a sensação de liberdade, como pregava Baudelaire. Tive uma discordância sobre isso com um especialista em mares como Raffaele La Capria. Ele ficou incrédulo e irritado quando lhe disse que, para mim, o mar nada mais era do que uma massa aterradora e tediosa de matéria líquida em cujas profundezas nos afogamos. A terra, com suas colinas, planícies, árvores e cursos d'água, é muito mais divertida e variada do que o monstro que é o mar sem limites, deserto e desolado, em cuja superfície só se pode sonhar em avistar uma ilha e que esconde sabe-se lá que horrores em seu interior. Eu disse ao querido "Dudu" La Capria que ele pensava amar o mar, quando na verdade amava apenas o ponto de encontro entre o mar e a terra, isto é, ao longo das costas e em torno de belas ilhas como Capri. Encontrei-me mais em sintonia com outro amigo, Magnus Enzensberger, que, tendo nascido nos Alpes Bávaros, desconfiava do mar, temia-o e talvez por isso tenha escrito seu poema catastrófico e antiprogressista "O Fim do Titanic", um evento que, em 1912, pareceu anunciar as muitas catástrofes do século XX. A colisão do gigantesco, soberbo e luxuoso transatlântico com um iceberg foi fatal.

O acidente, que resultou na morte de 1.600 passageiros, foi imediatamente mitificado como o evento mais grave da história até então. Isso é prova de que o mar, com seus oceanos sem limites, esconde os perigos mais imprevisíveis e aterrorizantes. Mas certamente o mito mais duradouro sobre os perigos aterrorizantes do mar é personificado pelo "monstro marinho" que é a baleia, baleias em sua variedade de formas, tamanhos e temperamentos. "Leviatã, ou a Baleia", de Hoare, é uma verdadeira enciclopédia naturalista e histórica sobre a criatura viva insuperável em tamanho, a que melhor representa a enormidade dos mares: "Quem vê a imensidão do oceano pela primeira vez nunca a esquece, assim como é impossível descrevê-la para alguém que não a conhece. Eu sempre a tenho na cabeça; é minha obsessão", diz Hoare. Mas Henry David Thoreau, mais ou menos contemporâneo de Melville, já escreveu: "O oceano é a selvageria que circunda todo o globo, mais selvagem que uma selva de Bengala e ainda mais cheio de monstros." E Melville acrescenta: "O homem perdeu aquela noção da total terribilidade do mar que ele sentia originalmente [...] Sim, ó tolos mortais, o dilúvio de Noé ainda não acabou: dois terços deste mundo ainda estão submersos nele."

É aqui que Philip Hoare inicia sua pesquisa e acumulação de conhecimento, memórias, anedotas e dados históricos sobre a caça às baleias e a história do próprio autor de "Moby Dick", um gênio desconhecido entre seus contemporâneos e cujo valor a literatura americana só tomou conhecimento por volta de 1920, cerca de trinta anos após sua morte. Entre orcas, baleias jubarte, baleias-azuis, cachalotes e outros cetáceos, a matança de baleias por ganho econômico, aliada a terrores ancestrais e diversas mitologias, perdura até hoje em uma competição implacável entre companhias baleeiras americanas, inglesas, norueguesas, holandesas, russas, japonesas e brasileiras. Apesar do medo consciente da extinção das baleias, as pessoas continuam a persegui-las, adorá-las e temê-las, atraídas pela grande riqueza física que contêm em seus corpos e pela emoção sempre renovada que surge de seu avistamento repentino na superfície do mar, quando suas caudas inefáveis emergem por um instante e depois desaparecem. Melville dedica um capítulo lírico à cauda da baleia em seu poema enciclopédico: "Outros poetas cantaram louvores ao doce olhar do antílope e à adorável plumagem do pássaro que nunca pousa. Menos etéreo, celebro uma cauda [...] Em nenhuma criatura viva as linhas da beleza são mais requintadamente definidas." Que tal beleza física ou metafísica cure os baleeiros de sua loucura demoníaca, uma das muitas que nos levam à autodestruição.

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