Um dia no gueto de Roma. Sobreviventes, quipás escondidos e Digos. Mentana: "A esquerda abandonou Israel para a direita"

Escondem suas kipás sob seus bonés de beisebol, suas mães não falam com você, o Digos, aqui, também está no prato. Buscamos e encontramos, no gueto de Roma, na via Santa Maria del Pianto, via Reginella, praça Mattei, na véspera da grande manifestação contra Netanyahu, na Piazza San Giovanni, o medo adocicado, aquele que Emanuele Di Porto, 94 anos, sobrevivente da Shoah, define como "prudência", Enrico Mentana, "a vida serena de uma pequena cidade", a professora Linda Laura Sabbadini, "um cheiro", o medo frito: "Você sente o cheiro?". O quê? "É medo". O antissemitismo, aqui, se dissolve no ar como o sólido de Marx, torna-se gasoso.

Paro aleatoriamente o primeiro policial para perguntar se é verdade que a vida desapareceu do gueto de Roma, se é verdade que, como reclama a garçonete Rabea: "Ninguém vem aqui, todos estão angustiados. Um desastre". O que é verdade? O policial diz que desde "Sette ottobre" o público caiu, mas seria falso descrever esta linha reta, duzentos metros de mesas, cardápios, cordeiro, alcachofras e queijos, como um túnel a céu aberto: "Cedo ou tarde a vida volta, sempre, os turistas voltam para passear e, se você perguntar, descobrirá que abriram mais quatro restaurantes".

Nas paredes da escola judaica Vittorio Polacco, desde "Sette ottobre", há fotos dos reféns israelenses e há seguranças em cada esquina, porém discretos, sorridentes, com barbas e barrigas como no romance "O Charlatão", de Singer. Ninguém fala de Elly Schlein, de sua escolha de excluir Renzi e Calenda da grande manifestação, de inserir uma clara referência ao antissemitismo, ninguém se importa com a intervenção da jornalista palestina Rula Jebrael, porque ela diz a Umberto Di Veroli, um assistente social de saúde, judeu, filho de um estudante de rabino: "Veja, no gueto não sobrarão mais de vinte judeus no total". Oferece um mapa que parece um horário da Rai: "Ali, à direita, no último andar, mora Mara Venier, que tem dois apartamentos, uma cobertura e uma supercobertura, mas também há a casa de Lucia Annunziata; um pouco mais adiante, você encontra o diretor Mentana, mas a verdadeira estrela é Di Porto, "o filho do bonde", que aos 94 anos se mudou para a Viale Marconi, mas que todas as manhãs, neste banco, conta sua história".

Há uma bela conspiração de segredo por toda parte, um silêncio eleitoral que, segundo eles, na Padaria do Gueto, na Piazza Costaguti, se deve às eleições da comunidade judaica. A votação acontece neste domingo e há cerca de dez mil eleitores, três listas apresentadas, um provável vencedor, o titular, Victor Fadlun, que é desafiado por Noemi Di Segni e Barbara Pontecorvo. Em frente à sinagoga (15 euros, visita guiada), a poucos metros da livraria da comunidade judaica, afirmam que a lista de Di Segni seria a lista "de esquerda" e que Fadlun, o titular, um centrista, teria renunciado para consolidar sua maioria.

É basicamente uma reorganização, como aconteceu com este bairro, onde agora até presunto é vendido, onde a kipá é guardada no bolso por sugestão do rabino-chefe. A nacionalidade predominante é americana, e há também os franceses que vêm comprar as fotografias de Mario Dondero no pequeno Museu do Louvre. Não há judeu que possa chamar "Netanyahu de carrasco", mas Avi, um dos irmãos donos do BaGhetto, com quatro restaurantes e cozinha kosher, diz que "a guerra precisa acabar agora. Os reféns precisam ser libertados e pronto". Ele diz isso enquanto se aproxima da mesa onde Mentana nos espera com suas filhinhas, Nina e Bice, os Reis Cavalheiros, Mentana que, nesta mesa, quebra a cabeça todos os dias, Mentana que pensa (e como seria bonito se pensasse hoje em Milão, no Teatro Parenti): “A esquerda não pode estar com Netanyahu, mas houve um tempo em que a esquerda estava com Israel. O kibutz foi um experimento socialista, o Ministro das Relações Exteriores russo Gromyko se gabou de que sua mão, seu voto, na ONU, havia dado à luz o Estado de Israel. A esquerda deixou Israel para a direita, mas o que havia de mais romântico para um jovem esquerdista, depois de 1945, do que a batalha israelense pela sobrevivência? A batalha de Davi contra Golias?”.

Mentana diz que "o Holocausto foi a grande culpa da Europa até o século XX" e que "carregamos o peso da história, mas os sobreviventes estão morrendo e a Europa está esquecendo essa culpa". Volto então àquele banco de madeira, o banco onde todos os dias Emanuele Di Porto, um judeu, conta a sua história a quem quiser ouvir: “Na noite de 16 de outubro de 1943, os alemães vieram ao gueto para fazer batidas policiais. Nos dias anteriores, tinham pedido 50 quilos de ouro ou ameaçado capturar 200 padres. Toda a comunidade, também graças à ajuda dos católicos, recolheu o ouro. Não foi suficiente. Os fascistas venderam-nos com a tabela de preços: 5.000 liras para homens, 3.000 liras para mulheres. Os alemães vieram. Não encontrando o meu pai, capturaram a minha mãe. Eu tinha treze anos. Chorei, agarrei a minha mãe pela saia, ela gritou-me: foge, vai-te embora. Eles capturaram-nos. A certa altura, a minha mãe atirou-me do camião. Não desisti. Fui procurá-la. Entrei num elétrico, convencido de que a encontraria, mas um cobrador de bilhetes italiano, que tinha entendido tudo, ordenou-me que ficasse perto dele. Durante três dias, os cobradores, em turnos, mantiveram-me naquele bonde. Eles salvaram-me, arriscando as suas vidas. Para sobreviver, fui então vender souvenirs, no lugar do meu pai que chorava. Ele não comia. Um dia, um soldado alemão, em vez de me pagar cinquenta liras, deu-me 500. Um erro. Fiquei apavorado e não saí mais de casa. Quando voltei para vender, quem encontrei? O mesmo soldado que também me deu um chocolate. Aos 94 anos, compreendi que aquele dinheiro não era um erro, mas uma ajuda. É a prova de que se pode ser humano mesmo entre os animais. Hoje, perguntam-me o que penso de Netanyahu, e têm razão, mas a pergunta envergonha-me. Posso responder que sou judeu, um sobrevivente, por acaso. Quando morrer, as pessoas poderão dizer: foi apenas uma história. Agora entendem por que procuro todos os dias alguém para contá-la?

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