Stirb, meine Liebe: Jennifer Lawrence quält und glänzt mit ihrer brutalen Herangehensweise an eine Frau unter Drogeneinfluss (****)

Auch wenn uns unsere Intuition etwas sagt, ist es nicht unbedingt gut für einen Film, verstanden zu werden. Tatsächlich gibt es nur eine Sache, die schlimmer ist, als wenn ein Film verstanden wird: und das ist, wenn er vollständig verstanden wird. Die bekannte Geschichte (es ist nicht klar, ob sie wahr ist) von „Der große Schlaf“ besagt, dass die Drehbuchautoren William Faulkner und Leigh Brackett an einem bestimmten Punkt nicht herausfinden konnten, wer eine der Figuren getötet hatte. Also riefen sie den Autor Raymond Chandler an, der wütend reagierte. An dieser Stelle gehen die Schlussfolgerungen zum Witz auseinander. Doch das Vernünftige und Lustige daran ist, dass das ungelöste Rätsel bewusst existierte, um das Mysterium selbst noch mysteriöser zu machen. Wir sprechen nicht über David Lynch, weil es genau der Mechanismus der Geheimhaltung ist, der den besten Teil seiner Arbeit ausmacht.

Ähnliches passiert mit Lynne Ramsays Filmen, die nichts mit Intrigen, Noir oder Hafennebeln zu tun haben. Ein Großteil der Arbeit des Regisseurs von „You Were Never Really Here“ und „We Need to Talk About Kevin“ bewegt sich in einem Bereich, in dem menschliches Verhalten seiner Bedeutung beraubt und auf reine, rohe und gewalttätige Weise dargestellt wird. Übertrieben gewalttätig. „Stirb, My Love“, seine besondere Adaption des Romans von Ariana Harwicz in Zusammenarbeit mit den Schauspielern Robert Pattinson und vor allem Jennifer Lawrence (sowie Totems wie Sissy Spacek oder Nick Nolte), ist der neueste Teil seiner stets eindringlichen Sichtweise auf jede Form der Blindheit.

Der Film erzählt einfach die Geschichte einer von Psychosen geplagten Mutter, die darum kämpft, ihren Verstand zu bewahren. In Wirklichkeit existiert dieses Argument nicht. Das ist es nicht. Der Regisseur lädt den Zuschauer ein, sich der Leinwand zu nähern, nicht nur um zu spähen, sondern vielmehr in die radioaktive Wolke einzutreten, die die Seele des Protagonisten umhüllt. Sie und er fahren aufs Land, bekommen ein Kind, sie tötet den Hund, kratzt an der Badezimmerwand … und solche Sachen. Der Film wird als echte Provokation präsentiert. Dabei geht es nicht darum, irgendwelche Verwicklungen zu entwirren oder darüber nachzudenken, wie wichtig es ist, sich mit psychischen Erkrankungen auseinanderzusetzen. Auch geht es nicht darum, eine Verhaltensrichtlinie anzubieten, falls man mit einer ähnlichen Situation konfrontiert wird. Alles ist rauer, weil es keinen Romanautor gibt, den man anrufen und fragen kann, wer irgendjemanden umgebracht hat. Wir sind allein.

Jennifer Lawrence präsentiert sich auf dem Kanal auf eine Art und Weise, die wir von Schauspielerinnen im Allgemeinen und erst recht von einem der angesehenen Hollywood-Stars nur selten gesehen haben. Wenn der Goldstandard für lebendige, schwer fassbare, rätselhafte und unüberwindbare Darbietungen die Lektion von Gena Rowlands in „A Woman Under the Influence“ von John Cassavetes ist, dann ist dies das Ziel einer Schauspielerin, die nach Jahren ohne Standort auf Google Maps, in denen sie mit albernen Blockbustern beschäftigt war, endlich an den Ort jener Filme zurückkehrt, die sie zu dem gemacht haben, was sie wahrscheinlich ist. Wir sprechen über „Mother!“ von Darren Aronofsky, oder … Es gibt noch ein anderes, aber uns fällt gerade nichts ein.

Natürlich, Stirb, meine Liebe existiert nicht, um verstanden zu werden. Weder zu wenig noch zu viel. Stirb, meine Liebe, ist da, damit Wälder brennen, Spiegel mit Stirnen zerbrechen, Hunde ununterbrochen bellen und Tanznummern dem grausamsten Albtraum nahe kommen. Nehmen wir an, dass Lawrence Ramseys Ideologie mit Begeisterung annimmt. Es liegt in der Natur der Figuren des schottischen Regisseurs, mit geschlossenen Augen am Rande jedes Abgrunds zu wandeln. Und das liegt daran, dass der Filmemacher davon überzeugt ist, dass eine Frau oder ein Mann, die allein vor einem Abgrund stehen, eine bewusste Frau oder ein bewusster Mann ist; Er ist sich seiner Angst, seiner radikalen Freiheit (sogar der Freiheit, Selbstmord zu begehen) und seines ausgeprägten Zeitgefühls bewusst. Von dir. Jedermanns Sache. Kierkegaard nannte es Angst und legte in die Hände dieser lähmenden und schrecklich klaren Empfindung, einen Millimeter vom Nichts entfernt, den Schlüssel, um nicht so sehr die Bedeutung von fast allem zu finden, sondern vielmehr seine innerste Sinnlosigkeit. Wenn man alles versteht, verschwindet der Verdacht, vor etwas wirklich Wichtigem zu stehen. Und entweder glaubt man das oder man glaubt es nicht. Es gibt keine Möglichkeit, das zu verstehen.