Moretti aus Holland. Rückkehr zum Dämmerungsdichter in unserem schreienden Zeitalter

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Ich möchte mich gegen das zermalmende Rad der Zeit auflehnen, der unaufhaltsamen Dampfwalze der Erinnerung widerstehen, dank der Komplizenschaft derer, die diese wenigen Zeilen beherbergen. Aus den Fetzen meiner Erinnerungen aus der Grundschule taucht der Name Marino Moretti wieder auf – ich weiß nicht einmal mehr, welche seiner Verse im Schulbuch standen, aber sie waren da – und so möchte ich die kürzliche Veröffentlichung seiner Briefe an die Freunde Hollands (1927-1948) (Edizioni di Storia e Letteratura, herausgegeben von Dina Aristodemo) nutzen, um den Dichter aus Cesenatico zumindest für die wenigen Minuten, die zum Lesen dieses Stücks nötig sind, vor dem gnadenlosen Monster des Vergessens zu retten. Ich weiß, dass es unvermeidlich ist, dass der Mund des Kronos, wie die Kiefer des Moloch in Cabiria, alles Menschliche verschlingt und zermalmt, dass nihil humani ab ore alienum putat; aber es ist nicht fair. Zwei fragmentarische Verse aus Morettis gesamtem Werk sind mir im Gedächtnis geblieben: „Es regnet. Es ist Mittwoch. Ich bin in Cesena“, in denen wir Morettis Anti-D'Annunzio-Stimmung wahrnehmen können, nicht mehr das treibende und drängende „es regnet“ im (pisanischen) Kiefernwald des Dichters, sondern ein isoliertes, trockenes und meteorologisches „es regnet“, ohne andere ungestüme semantische Crescendos. Sein anderer Vers, scheinbar bescheiden und doch ein kraftvolles Kompendium eines globalen Gefühls, lautet „Io non ho niente da dire“, der Montales „Dies ist das Einzige, was wir Ihnen heute sagen können, was wir nicht sind, was wir nicht wollen“ vorausgeht und radikaler ist. Moretti hatte sich Benedetto Croces „Manifest der antifaschistischen Intellektuellen“ angeschlossen .

Doch das neu erschienene Buch bringt einen Aspekt des ohnehin schon stark in Vergessenheit geratenen Dichters ans Licht, der bislang im Dunkeln blieb: seine Erkundung und Beschreibung der niederländischen Realität für die Leser seiner Zeit. Zwischen 1927 und 1932 war Moretti mehrmals in Holland, als Gast von Freunden (der Adligen Tuddie von Schmidt auf Altenstadt) und als häufiger Besucher des Übersetzers und Literaten Enrico Morpurgo, mit dem er brieflich in Kontakt blieb. Seine lebhaften Berichte voller Details und Erlebnisse aus dem wirklichen Leben, die selbst einen gewöhnlichen Touristen in den Niederlanden überraschten, wurden im Corriere della Sera veröffentlicht und später in Fantasie olandese (1932) gesammelt. Es handelte sich um einen Text, der fünfzig Jahre nach dem berühmten von Edmondo De Amicis (Holland, 1876) entstand, der dem italienischen Publikum die niederländische Realität erschlossen und das Epos eines Landes erzählte, das durch die Sturheit des Menschen aus dem Meer gerissen wurde. Um sich nicht zu wiederholen, war es für ihn deshalb notwendig, in das alltägliche Leben einzutauchen und unbekannte Details zu erzählen. Darüber hinaus war Moretti der Sinn für kleine Dinge äußerst sympathisch, was sich auch in seiner Poetik widerspiegelt. Hier sind also Theemuts und der Küchenstuhl, die Bruidstranen und die Muisjes, Gegenstände und Süßigkeiten, die vor hundert Jahren in Holland allgemein gebräuchlich waren. Das Buch, das zwar angenehm zu lesen war und ein lebhaftes sozioanthropologisches Interesse weckte, hatte jedoch keinen Erfolg, da die Korrespondenz nun ans Licht kam: Moretti hatte als erzählerisches Mittel einen Gesprächspartner verwendet, der nicht imaginär, sondern real war und mit Vor- und Nachnamen zitiert wurde (Ini Bloem), eine der Personen, die ihn in das Leben in den Niederlanden eingeführt hatten . Als das Buch erschien, verklagte sie den Autor wegen Verletzung seiner Privatsphäre und verhinderte die Verbreitung des italienischen Textes sowie dessen Übersetzung ins Niederländische. Für Moretti war es eine bittere Erfahrung, die seine einst glückliche Zeit in den Niederlanden in die Vergessenheit gedrängt hat.

Ein schmaler Haken, sicherlich, um die literarische Gesamtfigur Moretti aus der Vergessenheit zu fischen. Aber ist es das wert? Ja, denn seine „innere Emigration“ in Zeiten lautstarker politischer und sozialer Proklamationen und dann gequälter Freiheiten unterscheidet sich von einem gewissen leeren (an)ästhetischen Minimalismus von heute: In seiner gedämpften Schreibweise, in seinen schwach beleuchteten Reimen findet jene „schweigende Mehrheit“ (die Mehrheit schweigt immer, besonders in schreienden Zeiten) eine poetische Heimat, die sich von den sengenden Schreien der Piazza Venezia nicht aufregen ließ, die sich von der Schlechtigkeit des Regimes fast mehr aus stilistischen als aus inhaltlichen Gründen distanzierte, die leere Grandiosität und vulgäre Beredsamkeit nicht ertragen konnte, die in der Wut der Großen Worte Zuflucht in einfachen und nicht aufgeblasenen Reden mit leiser Stimme suchte. Schon allein deshalb, weil es nicht selbstverständlich ist, „etwas zu sagen zu haben / in der Welt, zu sich selbst, zu den Menschen. / Was? Ich weiß es nicht wirklich / weil ich nichts zu sagen habe. / Was? Ich weiß es nicht wirklich / aber es gibt welche, die es wissen. / Ich weiß es nicht, ich gestehe es zu meinem Nachteil / Ich habe nichts zu sagen, das heißt, nichts.“

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