Los juicios-espectáculo de Stalin | De lealtad y traición, euforia y horror

Un libro, un riesgo. Y es un éxito. Aunque les advierto que no utilicen una pérfida operación de inteligencia occidental para expiar sus propios pecados.

Hartmut König ha escrito una novela. Aunque el compositor la califica de docuficción, se inspira en hechos históricos reales que han dejado heridas y cicatrices: en el movimiento que comenzó en 1917 con nobles promesas, llenando de esperanza a millones de personas en todo el mundo, liberándolas de la opresión, el saqueo, el robo, la privación de derechos y la esclavitud. Animado por un modelo que finalmente decepcionó: el socialismo tal como se practica en una sexta parte de la Tierra.

No, Hartmut König no quiere competir con Franz Kafka ("El proceso") ni con George Orwell ("1984"). No solo le preocupan las acusaciones; busca explicaciones. Profundiza y, como contemporáneo más joven, sabe más de lo que el escritor germano-checo, fallecido joven en 1924, anticipó, o de lo que el británico en España tuvo que experimentar en las filas de los combatientes internacionales contra los golpistas fascistas de Franco. Hartmut König, nacido en 1947, conoce los monstruosos juicios-espectáculo en la Unión Soviética en la década de 1930, así como en Europa del Este a finales de la década de 1940 y principios de la de 1950, y conoce las estructuras, los mecanismos y las personas. No por experiencia propia, sino a través de las historias de los afectados, tanto víctimas como perpetradores, que rompieron su silencio después de décadas, así como gracias a la investigación académica en archivos abiertos a principios de la década de 1990.

En su thriller político, este periodista de formación (quien, por cierto, había realizado prácticas en "Neues Deutschland"), cofundador del legendario Club de Octubre, otrora popular grupo de canto de las FDJ, y viceministro de cultura durante el último año de la RDA, se centra principalmente, aunque no exclusivamente, en el tribunal antisemita contra Rudolf Slánský y sus camaradas en Praga en 1952, pero también en otros juicios farsa contra altos cargos comunistas en la inmediata posguerra. Como el celebrado tres años antes en Budapest contra László Rajk, también excombatiente español, y el de Sofía contra Trajtscho Kostow, excomandante de una unidad partisana. El juicio previsto en Varsovia contra Władysław Gomułka, afortunadamente, no se celebró, pero el comunista polaco, que había luchado contra la ocupación nazi, también fue arrestado y expulsado del partido. En Tirana, el fundador de la República Popular Socialista de Albania, Enver Hoxha, eliminó rigurosamente a los supuestos rivales. Todo seguía el mismo patrón y llevaba la firma principal del jefe de la NKVD, Lavrentiy Beria. Hartmut König, sin embargo, también ve otras fuerzas manejando los hilos. Pero desde el principio.

En la década de 1970, el autor fue editor jefe de "World Students News", publicado en Praga por la Unión Internacional de Estudiantes. "Aunque vivieras tras el Telón de Acero, no eras estúpido, ciego ni un completo ignorante". Un día de enero de 1974, cuando "Rudé právo", el órgano central del Partido Comunista de Checoslovaquia, anunció la muerte del deshonrado dirigente del Partido Comunista, Josef Smrkovský, el joven alemán se disponía a disfrutar de un "Staropramen" en un bar del Barrio Pequeño de Praga cuando un señor mayor entabló conversación con él:

Josef no se merecía eso. «Ser arrojado a una tumba tan indigna. Como si no hubiera sido el líder de los grupos comunistas clandestinos. Un héroe durante la ocupación nazi y una gran esperanza después. Pero traicionado por Stalin y sus seguidores de Praga. Arrestado, condenado injustamente. Liberado tras la muerte de Stalin sin recuperar el honor público. Primero saltó a la fama con Dubček y volvió a caer con él». Así le habló el anciano checo al funcionario estudiantil de la vecina RDA, dirigiéndole la atención hacia el edificio de enfrente donde Slánský y sus camaradas habían sido condenados a muerte o a varios años de prisión por cargos absurdos. La tragedia de los rojos en el Moldava le carcomía el corazón, añadió el anciano.

Medio siglo después, Hartmut König recuerda el episodio y busca esclarecer el destino de Josef Smrkovský y sus compañeros de sufrimiento. Profundiza en el material histórico y se topa no solo con la desconfianza y las denuncias dentro del movimiento comunista internacional, sino también con una campaña de desinformación selectiva por parte de las agencias de inteligencia occidentales: la operación secreta "Factor Escindido", lanzada por la CIA en 1948. "La operación desató una espiral de paranoia y represión, que culminó en juicios-farsa a gran escala en el campo socialista". Este es el material con el que Hartmut König teje su relato, basado en "hechos históricos e imaginación literaria".

Se esclarece el trágico destino de Oskar Chesilsksi, personaje ficticio cuya historia podría considerarse representativa de los funcionarios comunistas de Europa Central y Oriental durante la primera mitad del siglo XX. La docuficción comienza con una larga carta que su nieto recibe un día de noviembre de 1990 desde Filipinas, con la que aparentemente alguien quiere consolarlo en sus últimos años. El remitente, de 90 años y llamado Pavel Novák, se revela como camarada de Oskar Chesilsksi en el exilio británico cuando la Alemania nazi dominaba Europa. Trabajaba para la Oficina de Servicios Estratégicos (OSS) de Estados Unidos, combatiendo el fascismo hitleriano dentro de la coalición aliada unida. Tras la liberación, Chesilsksi regresó inmediatamente a Checoslovaquia y asumió altos cargos en el Partido Comunista de Checoslovaquia, pero fue arrestado, condenado a muerte y ejecutado. El autor de la carta le revela a su nieto: «Sin embargo, su destino no me ha dejado en paz desde entonces. Siempre tuve claro que las acusaciones públicas contra Oskar carecían de fundamento. Luego, mis conexiones con un compañero soldado de la OSS me dieron una pista sobre los responsables de su muerte. Tu abuelo fue víctima de una pérfida conspiración de posguerra». Algunos cómplices siguen vivos.

El nieto, que creció en la protegida RDA y es fan del Che Guevara (por eso le gusta llamarse Che) y de Yuri Gagarin, el primer hombre en el espacio, está electrizado. Intrigado, vuela a Manila, queriendo saber qué sucedió, quién difamó a su abuelo y por qué.

En el episodio, los implicados en el caso de Oskar Chesilsksi se turnan para hablar, relatando con mayor o menor honestidad su participación en su triste destino. El fiscal a cargo está atormentado por las pesadillas: «Los constantes destellos de culpa indeleble. Los arrestos. Las noches de tortura. Las confesiones extorsionadas. Los veredictos vergonzosos. Las ejecuciones precipitadas». Karel Soubek confiesa haberse convertido en un asesino. Y se justifica: «¿Pero qué se suponía que debía hacer entonces? Estaba en la posición equivocada durante esos años difíciles. Un pánico descontrolado a los traidores reinaba en todo el partido. Las democracias populares defendían la parte del mundo que habían conquistado. Los poderes opositores contaban con la erosión de sus bases. Para ello, necesitaban a sus colaboradores y camaradas sobornados... Los enemigos afiliados al partido debían ser extirpados de la sociedad como tumores cancerosos del cuerpo humano. Y primero los de arriba».

El oficial de inteligencia y militar soviético Vorotnikov era de la misma calaña: «En aquel momento, no había ninguna duda. Todo se hizo al servicio de la causa. Incluso la denuncia del agente sionista Chesilski. Su eliminación fue una advertencia para todos los cosmopolitas que se habían infiltrado en nuestras filas». Su homólogo estadounidense, Robert Snyder, quien participó en el Día D, el desembarco en Normandía el 6 de junio de 1944, y posteriormente trabajó como agente doble para la CIA y el KGB, es más reflexivo, pero tuvo un papel no menos fatal en el asunto. Más grave, sin embargo, es el testimonio de Mark Ashley, quien afirmó haber reclutado a Oskar Chesilski como informante para la CIA en 1949. Una mentira descarada: «Estaba dispuesto a dar este paso debido a diferencias políticas irreconciliables con la dirección del Partido Comunista de Alemania y con Klement Gottwald personalmente».

Por otro lado, está Ari Blum, quien había volado desde Praga con Oskar Chesilski antes de la Wehrmacht y fue enviado a Europa del Este por David Ben-Gurion después de la guerra: «Buscábamos aliados. Los británicos nos habían tendido una trampa... La Unión Soviética nos reconoció rápidamente y ordenó a los checos que nos suministraran armas. No podíamos esperar nada de los ingleses ni de los estadounidenses». El acuerdo de armas se gestionó con la mayor discreción posible, con su antiguo camarada Chesilski como negociador checo. Pero entonces la situación cambió, relata Ari Blum. «De repente, Stalin, al frente del Partido Comunista Checoslovaco, se posicionó contra los judíos». Cualquiera que hubiera tenido contacto con un tal Noel H. Field, director del Comité de Servicio Unitario (USC) durante la guerra, una organización de ayuda estadounidense que ayudaba a los judíos a escapar de los antisemitas alemanes, era considerado un secuaz del judaísmo imperialista mundial. Ari Blum es arrestado y se supone que debe testificar contra Chesilski: «Todas esas palabras eran tonterías, tan inventadas y falsas como extremadamente peligrosas. Cuando afirmé durante los interrogatorios que siempre había negociado con la aprobación soviética, me acallaron a gritos...». Se avergüenza de haber cedido en su resistencia: «Pero incluso los acusados ​​hicieron confesiones cuya absurdidad era tan evidente para mí como para los interrogadores. Primero los huesos, luego el honor; esa solía ser la orden». Finalmente, Ari Blum también es fusilado en Tel Aviv.

Es increíble la cantidad de gente involucrada en la conspiración. Y cuántas murieron sin sentido o quedaron destrozadas para siempre. Por supuesto, también hay una historia de amor. «La noche con el pequeño Chesilski fue hermosa», dice Irkat, cuyo padre también fue víctima de la paranoia de Stalin y que, sin embargo, es una devota comunista. Su monólogo aborda, entre otros temas, el llamado «Conspiración de los Médicos», el último gran crimen de Stalin. Y el discurso secreto de Nikita Khrushchev en el XX Congreso del Partido Comunista de la Unión Soviética (PCUS) en 1956. Pero, sobre todo, describe con detalle la Operación "Factor Escisión", uno de los golpes de espionaje más pérfidos de la CIA: "Es una vergüenza cómo Allen Dulles orquestó el mortífero montaje para la agencia. Cómo convirtió al inofensivo filántropo de izquierdas Noel Field en un astuto reclutador de agentes que supuestamente condujo a comunistas que regresaban del exilio en Occidente a los servicios de espionaje estadounidenses. Y cómo hicieron que un desertor del servicio secreto polaco llamado Józef Światło le susurrara esta mentira al oído a Stalin, lo que significó la muerte y la cárcel para tantos comunistas asociados con Field".

El final de este thriller político es sorprendente. La historia es verdaderamente teatral, con un toque shakespeariano. «Donde hay amor y lealtad, también hay traición; donde hay devoción, también hay decepción; donde hay euforia, también hay horror; donde hay ilusión, también hay desilusión».

Hartmut König: Stalin, Dulles y la horca en Praga. Ficción documental. Das Neue Berlin, 128 págs., edición rústica, 14 €.