Hitler en el teatro de marionetas: El dictador oscila entre la locura y lo grotesco

¿Es lícito reírse de Adolf Hitler? Es dudoso. Pero si asumimos que su padre, Alois, hubiera conservado el apellido que llevaba como hijo ilegítimo de Maria Anna Schicklgruber, la historia podría haber sido diferente. «Heil Schicklgruber», ¿quién habría gritado eso sin una pizca de risa? La realidad habría sido otra.

Esta historia del nombre es sin duda un caso de teatro. El titiritero australiano Neville Tranter descubrió a Schicklgruber para su arte hace años, dándole un rostro con bigote para dar vida al títere de Hitler, con una mezcla de melancolía y horror. Tranter, de 70 años, cedió la figura a su alumno Nikolaus Habjan, quien adaptó el programa con su propia imaginación y lo tradujo al alemán. Junto con su compañera Manuela Linshalm, presenta "Schicklgruber" en el Deutsches Theater de Berlín.

El dúo es verdaderamente brillante; el público está rendido a sus pies. Habjan ni siquiera intenta analizar el problema de Hitler. Se adentra directamente en la vida cotidiana del Führer en el búnker de Berlín, esbozando sus últimos días entre la rabia impotente y el suicidio vacilante y cobarde.

Las bombas caen arriba. La cal gotea silenciosamente del techo, pero también se ha infiltrado hace tiempo en el cerebro de Hitler, para quien la locura se ha convertido en realidad. Con grandes ojos azules, apartando el grasiento mechón de pelo, el enfermo reflexiona y despotrica con su enorme boca. Habjan le da una voz que siempre está a punto de enmudecer: «Ciertamente no sientes pena por él, pero le deseas un final rápido».

Mientras tanto, los personajes que rodean a Schicklgruber dudan entre la esperanza y la fatalidad. Quieren perseverar, pero coquetean con la muerte, que, como un esqueleto marchito, se aferra con dedos ávidos a los últimos cimientos nazis.

Eva Braun es una virgen envejecida que se comporta como una diva, usa sus encantos como un camello y encuentra la satisfacción física que Adolf le negó al gritar "Frau Hitler", en la que se había convertido poco antes de su suicidio.

En el gris y opaco escenario, sobre el cual el águila imperial aguarda con cansancio su destrucción, las demás figuras de los últimos días retozan. Goebbels solo tiene una pierna protésica y cojea, despotricando mientras se abre paso a través del abismo, con fantasías de poder para un futuro en el que ya nadie cree. Göring, también, es ahora una trágica figura periférica, arrastrando su enorme cuerpo sin sentido por el escenario.

Las únicas víctimas de la historia son los seis niños Goebbels: alineados con sus inocentes atuendos blancos, se suben a un carro que es empujado repetidamente hacia el escenario. Hasta que, como todos los demás protagonistas, yacen en el suelo como muñecos.

Nikolaus Habjan y Manuela Linshalm también cumplieron su parte, liberándose de la mente de la camarilla nazi. Nunca se dejaron engañar por sus títeres; relataron los hechos como desconocidos, disfrazando grotescamente sus voces. Y siempre se mantuvieron a distancia de los actores, por mucho que quisieran ganarse a los dos actores y titiriteros para su bando.

No se veían allí figuras de la historia universal, sino figuras pobres y confusas, con el temor constante de soltar la mano de la que dependía su vida. «No moriré. No puedo morir. ¡Yo no!», se lamenta una vez Schicklgruber. Pero nada podría ser más sencillo. Al menos en el teatro.