Filippo Timi: «Yo, una mentira que dice la verdad. En el escenario, como en el Titanic. ¿Mi tartamudez? Me dio coraje».

Milán – La belleza de Filippo Timi reside en que siempre te sientes de su lado. Puede arruinar un espectáculo o actuar doscientos veces, estar en todas partes o desaparecer en el aire: el resultado es que aún lo quieres. Quizás porque cada vez parece poner un trocito de su corazón. Y no es poca cosa. Sobre todo para un cincuentón inquieto que divide su tiempo entre el cine, la televisión y el teatro. En concreto, el Teatro Franco Parenti. Donde el domingo debuta con "Non sarà mai Elvis Presley", 13 canciones originales (y otros tantos monólogos) que parecen selfis íntimos. Loco. Imparcial. Un catálogo de canciones de sí mismos. En el escenario hasta el 25.

Timi, la última vez dijo que quería ir a San Remo.

¿Y a quién no le apetece volar? Para mí, el festival es como cantar en el cielo. Como salvar a mi madre de la muerte.

Exagerado.

Es algo incomprensible. Hace dos años, estuve allí cuatro segundos, acompañando al maravilloso Diodato. Y mi padre, que nunca antes había hablado de mi trabajo, me dijo: «Estabas guapísima». ¡Con tanto orgullo! Porque San Remo es un altar, se casa en la televisión mundial.

¿Entonces te estás preparando para el próximo febrero?

No, no, en realidad, mejor no lo digamos, es mala suerte. Quizás dentro de unos años. Mientras tanto, «el deseo fue el cebo», como dijo David Lynch. O mejor dicho: la zanahoria delante del burro. Me impulsó a escribir canciones, me dio el coraje para embarcarme en esto que quería. Me siento como un burro.

De ahí el subtítulo "¿Somos todos bestias ante una obra maestra"?

Sí, tengo pezuñas en lugar de manos y me ocupo de mis sentimientos. El riesgo es enorme.

¿Qué riesgo?

Para cagarme en la cabeza. Por eso estoy en el cartel cagando. Porque así es como termina cuando decides hablar de ti. Como en el karaoke: empiezas bien, pero después de un par de minutos te sientes como Beyoncé, guapísima, con el pelo al aire frente al ventilador. Ahí es cuando te estás cagando en la cabeza.

Aún así, está acostumbrado a ponerse en escena.

Tú también. Lo hago en el escenario. Pero es algo que todos experimentamos, incluso mi hermana de Conad. Soy una mentira que siempre dice la verdad; comparto mi vida, pero quizás escondida tras una imagen.

¿Un ejemplo?

La historia de la mosca, que tiene solo unas horas para lograrlo todo: comer, volar, hacer el amor, antes de desaparecer en la lengua pegajosa de una rana. Es ese ocaso emocional que te invade cuando ya no tienes esperanza de encontrar el amor. O sientes la inevitabilidad de la muerte. Durante los monólogos, solía aconsejarle al músico Lorenzo Minozzi: seamos como la orquesta del Titanic, que tocó mientras se hundía. Mientras nos dábamos cuenta de que esa brisa era un iceberg. Estamos suspendidos sobre el abismo.

¿Podemos ser salvos?

La aventura es liberarse del juicio. Y del juicio que tenemos sobre la muerte, sobre los eventos naturales. Que siempre está ahí, hagas lo que hagas.

Como diría Troisi: tomo nota ahora.

“Pero hay que mirar el vaso medio lleno o todo pierde sentido”.

'La vita bestia', que se estrenó hace veinte años, tenía mucho sentido.

Me dio credibilidad como autor. A partir de entonces, comencé a escribir textos entre películas. Pero los diez años anteriores con Giorgio Barberio Corsetti ya habían sido un aprendizaje fundamental.

¿Algún consejo que te darías a ti mismo mirando hacia atrás?

Preocúpate menos. En aquel entonces, estaba obsesionada con mi tartamudez; me hacía sentir mal, lloraba. Pero me doy cuenta de que esa obsesión me permitió olvidar otros problemas tan grandes como los tiburones, como el hecho de que Giorgio me pidiera el papel principal sin tener formación académica. Mi tartamudez me impulsó a ser valiente.

¿Qué no volverías a hacer?

Intentaría no ser tan superficial como lo he sido a veces. Pero cuando naces y tienes que valerte por ti mismo, tiendes a mostrar un egoísmo un tanto severo, una falta de confianza. Una actitud que genera un juicio inmediato. Durante años, apenas hablé con mis padres. Y lo siento; siento que es algo que no he experimentado. Aunque quizás al final, algunas de mis tonterías inconscientes han compensado algunas de las conscientes de ellos... ¿Puedo compartir algo que digo en la serie también?

Cierto.

“Todo emperador romano victorioso cabalgaba triunfalmente en un carro dorado, rodeado de su familia, y el más apuesto de sus esclavos sostenía la corona de laurel sobre su cabeza mientras repetía continuamente en su oído: ‘recuerda que eres un hombre’”.

¿El mejor momento?

Cuando volví al teatro después de la COVID, mi trabajo requiere gente. Goethe, para resumir el amor, enfatizó la importancia del diálogo. Por eso, al final de Hamlet, le digo al público que quizá no se dieron cuenta, pero hicimos el amor.

¿Cuál es la decimocuarta historia que omitió?

Mira, ya he escrito veinte más. Y el espectáculo en sí es un juego en el que cambio las canciones o quizás inserto una nueva según la noche. Incluso intento no memorizar los monólogos, sino compartir su ritmo, casi improvisando. En resumen, protejo este espíritu tan vivo.