De Matuto, een koude dag en een goede plek om een boek te lezen

De Country Boy begint niet aan klimaatnoodsituaties. 'Noodsituaties' zijn er in de ziekenhuizen, en kijk daar! Maar laten we verder gaan! Hier in Brazilië, het land dat de Country Boy zo gul in zijn armen heeft gesloten, is de winter met volle kracht aangebroken. Augustus is een winderige maand, zegt Dona Sirlei, de lieve vrouw van de Country Boy. De waarheid is dat er een hysterische storm waait die de gebouwen bij de oren grijpt en genadeloos deuren en ramen doet schudden. Het zwembad bij "Casa das Pontes" gedraagt zich slecht en vult zich met takjes, bloemblaadjes, bladeren en as van de suikerrietbranden. Het wordt vijandig. Een vijand!

Dona Sirlei, Matuto's lieve vrouw, zegt: "Ik hou van deze kou. Het doet me denken aan Europa." Maar in zijn dierbare herinnering herbeleeft Matuto scènes uit het Engelse leven, toen de stad een egoïstische, gehaaste en tegelijkertijd brute en wrede indruk maakte. Een marteling! Toen hij nog Matutinho was, beladen met handschoenen, laarzen, een hoed, een mantel en een sjaal, liep Matuto door de straten van Luxemburg, waar de sneeuw in felle modder was veranderd, met de ijzige wind in zijn gezicht. Koude herinneringen!

Op deze koude dag nestelt Matuto zich op zijn bank – ongetwijfeld een goede plek om een boek te lezen. (Zie Djavans prachtige lied hier .) Op zijn schoot liggen de kronieken van Machado de Assis, geschreven in 1893, toen de seizoenen hun eigen karakter hadden. Zelfs toen klaagde de schrijver over "langere en intensere winters". En hij meldde dat de mensen in Europa leden, "een langdurige en intense hitte voelden", tot het punt dat ze "rondliepen met hun hoed in hun handen, hijgend en puffend, en altijd ijs aten." Nou, Matuto, hoewel hij verstand van zaken heeft, is geen klimatoloog, maar hij speculeert nu al dat we in dit tempo elk moment de inwoners van São Paulo op het ijs kunnen zien schaatsen, skiën in de sneeuw, terwijl in Londen de onderdanen van Hare Majesteit in hangmatten zullen slapen, in de open lucht, met de deuren open. Zoals u ziet, zijn de grillen en het gure weer niets nieuws voor Matuto.

De plattelandsjongen pakt een boek met de beste geschriften van Rachel de Queiroz. Terwijl Assis de kou had ervaren en ervan hield, betreurde Rachel de Queiroz het hartverscheurende verdriet van "het graf ingaan zonder ooit echte kou te hebben gekend, kou met sneeuw, een brandend vuur, een jas tot aan de neus en wollen handschoenen." Rachel kwam uit Ceará, een Braziliaanse staat praktisch op de evenaar. Daar bestaat kou niet. Alleen door flink wat geld uit te geven kon men de echte kou voelen. Daarom was Europese frisheid "een verfijning, een luxe genot." Vrouwen, op winterexcursies naar Rio de Janeiro of São Paulo, keerden terug uitgerust met "winterkleding". Het was zielig om de koppige elegantie te zien waarmee ze door de straten van Fortaleza paradeerden in "giletshandschoenen met lange mouwen". Maar de hitte in Ceará was meedogenloos en het zweet liep langs zijn armen, waardoor zijn handschoenen in de lades vol mottenballen terechtkwamen.

De Countryman merkt op dat Rachel de Queiroz in 1952 het Portugese spreekwoord intact houdt: God geeft kleren naar gelang de kou. In Racheliaanse logica: "Als het probleem van christelijke bescheidenheid of het verlangen naar versiering er niet was, zou een man in mijn land tachtig jaar geboren kunnen worden en leven zonder ooit de behoefte te voelen aan een vod aan zijn lichaam." En dan voegt Rachel de Queiroz een merkwaardig detail toe: "De zon is heet, maar de ventilatie is ononderbroken – heel Ceará is als een uitgestrekt strand dat onophoudelijk door de zeewind wordt gegeseld. Het hele jaar door waait er een aangenaam briesje (de zoete 'aracati' – een aangename wind – bijvoorbeeld in de schemering." Ah, de wind dringt zich weer op – zucht de Countryman.

Op dat moment sloeg een sluwe en gewaagde windvlaag de bladzijde van het boek midden in de alinea om. De plattelandsjongen sprong verrast op de bank en probeerde de bladzijden met beide handen vast te houden, maar de ondeugende wind ontsnapte lachend tussen de gordijnen door. "O, dat! Wat een last!" mopperde de plattelandsjongen, "wie gaat deze wind leren lezen voordat ik?" Hij hield vol, sloot even zijn ogen en haalde diep adem. De wind, vol ondeugendheid, blies opnieuw, dit keer met droge bladeren uit de tuin, die in het boek bleven steken en als geïmproviseerde bladwijzers dienden. De plattelandsjongen zuchtte berustend: "Deze wind houdt van boeken... maar hij leest sneller dan ik!" Aahhffff! Wat jammer! Een koude dag, een goede plek om een boek te lezen, en een licht briesje vormen een gevaarlijk partnerschap, mijmert de plattelandsjongen.