Deus não queria isso: Guerra e entusiasmo bélico no palco do teatro


Os jovens atores têm uma visão poética do tempo: "A chuva está chegando, mas sejam corajosos. O tempo vai passar, vai ficar tudo bem. Mas hoje não, não, eu vejo claramente, as gotas estão caindo estranhamente. Ha, molhado e frio, eu deveria gostar, então vamos brincar dentro de casa, seus pobres tolos."
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Em um vídeo humorístico no site do Festival de Salzburgo, eles rimam o inevitável: devido à chuva persistente, a apresentação de "Jedermann", de Hugo von Hofmannsthal, acontecerá este ano não ao ar livre, na Praça da Catedral, mas dentro do Festspielhaus. Mais tarde, em agosto, Salzburgo espera até uma "nevasca" (baseada no romance de Vladimir Sorokin), enquanto na Ilha Perner, em Hallein, o mundo inteiro está chegando ao fim e os "últimos dias da humanidade" estão amanhecendo.
Um monstro de teatroO próprio autor, Karl Kraus, considerava sua peça impossível de ser encenada. Ele a chamou de "Teatro de Marte", sugerindo algo inimaginavelmente grandioso, inatingível. Ele estimou que a peça inteira levaria pelo menos dez noites para ser encenada. Centenas de cenas e cenários, até mil personagens e vozes diferentes: a obra completa tinha 800 páginas; uma versão teatral do autor chegava a 280 páginas.
O prólogo começa inofensivamente com o grito de um pequeno vendedor de jornais: "Edição extra!". O epílogo, porém, conclui com as famosas e fúteis palavras de Deus: "Eu não quis dizer isso". No meio, é claro, está "Os Últimos Dias da Humanidade". Um monstro teatral do satirista vienense e pacifista convicto Kraus (1874-1936) que é diferente de qualquer drama clássico.
Kraus concebeu cenas, baseadas principalmente na realidade, que se passam em Sarajevo desde o assassinato do herdeiro do trono dos Habsburgos em 1914, ou que poderiam ter se passado dessa forma. Fragmentos de diálogos de rua, monólogos de otimistas e queixosos, visões políticas de fundo de poço, relatos da linha de frente. Mas, acima de tudo, há fofocas, páginas de bobagens, proferidas por contemporâneos que viam o novo florescimento da vida na guerra e apenas covardia na paz. Ataques ao inimigo e orgulho nacional estúpido – na peça, o povo balbucia como se seu declínio deliberadamente induzido se assemelhasse a um renascimento brilhante.
Houve várias tentativas de realmente encenar "Os Últimos Dias da Humanidade". Versões longas, com duração de até sete horas, ou até mais de duas noites; recentemente, uma versão operística em Colônia , além de adaptações mais curtas que visavam entreter o público com revistas de citações famosas ("A Sérvia Deve Morrer!", "Todo Russo Deve Ser Fuzilado"). Em Bamberg, o grande Hans Wollschläger chegou a tentar esse absurdo dramático uma vez – e fracassou.
Retórica excessivamente desajeitadaNo Festival de Salzburgo, o diretor tcheco Dušan David Pařízek tentou dar suporte ao Teatro de Marte, e conseguiu fazê-lo de uma forma surpreendentemente divertida, embora ele também não tenha conseguido escapar das armadilhas kraussianas clássicas de retórica excessivamente desajeitada, soluções de paz retoricamente elaboradas e raiva óbvia de todo pensamento pequeno-burguês.
Em sua própria cenografia, um cubo gigante que representa o mundo, Pařízek precisa de apenas sete atores e nenhuma mágica de troca de papéis para contar a história de uma sociedade que está minando seus próprios meios de subsistência. Seu foco está na verdade e em como ela é distorcida em tempos de guerra. O fato de o diretor ter em mente o presente em crise é evidente, e ele dispensa qualquer atualização.
A lendária repórter de linha de frente Alice Schalek está no centro dos eventos e da devastação. Marie-Luise Stockinger a retrata com a intromissão hiperventiladora que também se pode observar e deplorar em seus colegas da vida real nos noticiários noturnos. Schalek controla as pessoas, distorcendo suas declarações para o oposto, que apoia o Estado, e não se importa com perpetradores ou vítimas, desde que possa estar presente onde a ação realmente acontece.
O virtuoso vienense (Branko Samarovski), cuja repetição da "imprensa livre" se tornou natural e cujo sofrimento sempre nos faz sentir um pouco de pena; o pomposo casal burguês (Dörte Lyssewski, Michael Maertens), cujos únicos pensamentos na guerra são lucro e perda; o capelão (Felix Resch), para quem a batalha se torna uma religião redentora; e o modesto sargento (Peter Fasching) como um peão. Só o resmungão poderia intervir com inteligência e razão, mas a famosa Elisa Plüss está travando uma batalha perdida; seus avisos e análises afiadas são abafados pelo barulho das rajadas e explosões.
Frases dos belicistasAté este ponto, a performance se mantém coesa. As conexões entre as cenas amplamente separadas permanecem intactas. Mas, após o intervalo deste drama de trincheira de três horas, semelhante a uma peça de câmara, Pařízek fica sem ideias. Entre as cortinas caindo constantemente, ele desfia uma espécie de best-of de Kraus, cujas seções individuais são geralmente pedagogicamente reforçadas com a frase moralmente sussurrada "O que você sente?", dita diretamente ao público.
O diretor leva sua tarefa um pouco a sério demais aqui, sugerindo destemidamente, em trechos de cenas, que o mundo em ruínas "esqueceu a história", como ele mesmo afirma no livreto do programa. As platitudes vazias dos belicistas, no entanto, desaparecem; a obediência cega do povo parece inofensiva; as histórias de atrocidades e estupros, de corpos dilacerados e arrogância militar são casualmente abafadas pelo estrondo dos canhões.
O público esclarecido do festival, que aqui na Ilha Perner prefere a paz à guerra constante, na verdade só quer conversar com o velho imperador: "Nada me foi poupado também". Mesmo assim, os atores e o diretor foram aplaudidos de pé na estreia.
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