Um pornógrafo do poder e os perigos de ser um político

"Ele conhece o significado supremo do poder: desfrutá-lo em segredo, usá-lo com parcimônia", diz Stefan Zweig, no meio destas páginas, sobre um homem nos bastidores, um paradigma de monge negro com facetas coloridas. Ele foi da lama à corte, da terra firme a Meca, chocalhando ou voando, dependendo dos ventos. Um gato com sete vidas que encontrava recursos em cada abismo: Joseph Fouché , o homem mal-amado por excelência, merecia o brilho literário de um retratista experiente que, além disso, sabia como sintonizar nele algo universal.

Os retratos do narrador austríaco são bem conhecidos e numerosos; ele explorou Maria Antonieta, Américo Vespúcio, Magalhães, Calvino, Casanova; seus colegas Tolstói, Balzac, Stendhal, Dostoiévski, Dickens; poetas como Hölderlin, Whitman, Rilke, Verlaine; figuras inclassificáveis ​​como Nietzsche e Cícero... Desta vez, porém, algo de novo em sua escrita paira sobre o texto: uma espécie de fascínio pessoal. Por exemplo, a delicada crueldade na descrição de seu protagonista: "Ele não é agradável na aparência, longe disso: um corpo seco, quase espectralmente emaciado; um rosto com ossos finos e linhas pontiagudas; um nariz pontudo; uma boca afiada e estreita, sempre fechada; olhos frios, como os de um peixe."

Poderíamos dizer que o personagem foi feito sob medida para um romance: “Seria preciso fazer um esforço”, estima o autor vienense, “para imaginar que o mesmo homem, com a mesma pele e cabelo, era professor de padres em 1790, saqueador de igrejas em 1792, comunista em 1793 e milionário cinco anos depois”.

Entre a maioria dos clássicos históricos da obra de Zweig , Fouché se enquadra na minoria do raro, do "alternativo". E ele tem outros encantos: não se apoia na rigidez do bronze; é uma figura pérfida incomum no centro do palco. Um miserável sem brilho, ele se deleita com o poder, mas espartanamente nega a si mesmo o prazer da ostentação. Ele é o conspirador sombrio, confinado à escrivaninha, com vocação monástica. Suas armas habituais são os segredos e as fraquezas dos outros; negócios obscuros ele aprimora em corredores e cantos.

À luz de Zweig, vemos neste Fouché uma espécie de pornógrafo do poder: alguém que o deseja por si mesmo, não imbuído de causas, sentimentos, caprichos épicos, pertencimentos ou princípios; não como um instrumento ou ponte para algo, mas como um fim em si mesmo. Isso pode nos soar bastante familiar na política do nosso século, mas não era tanto assim entre os jacobinos do grupo do qual ele emergiu, cuja participação pretendia ser assemblear, essencialmente coletiva.

Em contraste com esse "trabalho em equipe" revolucionário, a verticalidade arbitrária que Fouché impõe às forças do Estado — sempre que aceita gerenciá-las, na fase intermitente de sua carreira — não responde ao setor político que deveria ou alega servir. Sua prioridade é sempre ele mesmo: em sua estratégia, é ele e o universo. Ele não está interessado na mudança de direção que o cerca; ele a vê como algo muito menor em comparação com seus interesses individuais. Essa desconfiança de tantos — que este livro explora — lança uma sombra sobre sua reputação. Isso o torna diferente, de qualidade inferior a um Robespierre ou a um Napoleão . Invariavelmente, sua gestão é funcional ao lado vencedor em cada reviravolta do processo histórico francês; não é em vão que ele passa de professor a incendiário de igrejas, de jacobino a mendigo e, em seguida, a duque.

Capaz de fingir lealdade a objetivos e operadores exatamente opostos às escondidas, ágil no salto com vara, tanto em público quanto em particular, o maquiavélico francês passaria despercebido hoje com tais artimanhas, mas seus contemporâneos e pares o consideraram ter ido longe demais em sua baixeza. Robespierre, Talleyrand e o próprio Napoleão dedicaram versos altamente desdenhosos em suas memórias ao instável, conspícuo e intrigante Ministro da Polícia: "Traidor, imoral e versátil (...); se eu tivesse enforcado Fouché, ele ainda estaria no trono hoje", lamentou o corso em Santa Helena.

Embora não seja o único (Jean Tulard e Emmanuel de Waresquiel seguiram seus passos), Zweig é o primeiro a lidar com esse sinuoso animal político e, sentindo que ele quebra o molde de seus livros anteriores, o biógrafo observa no prólogo: “nosso tempo quer e ama biografias heróicas, porque de sua própria pobreza de líderes politicamente criativos busca exemplos superiores no passado”.

Por fim, sem constituir um tratado, este livro poderia ser definido como uma versão aplicada dois séculos depois de O Príncipe, embora mais divertida, vulgar pela sua especificidade e plebeia – o alcance dos Médici, para quem foi escrito aquele texto, é incomparável ao do fugaz Fouché – em relação àquelas páginas maquiavélicas.

Zweig, o grande humanista judeu que se refugiou no Brasil após a ascensão de Hitler , o homem que se suicidou com a esposa em 1942 em Petrópolis, desesperado com a iminência de uma barbárie fascista global (estava convencido de um triunfo global do nazismo), completa nestas páginas algo ainda mais importante que uma biografia.

Ao escrutinar essa alma sombria, ele oferece uma perspectiva que — graças à literatura, apesar dos livros queimados — recupera relevância a cada reedição, e nesta em particular, com considerações que parecem dialogar com os nossos tempos: “A política não é, como gostaríamos de crer, a liderança da opinião pública, mas a inclinação servil dos líderes à própria autoridade que criaram e influenciaram. É assim que as guerras sempre surgem: de um jogo de palavras perigosas, de uma superexcitação dos valores nacionais.”

Joseph Fouché , Stefan Zweig. Traduzido por Nicole Narbebury. Edições Godot, 256 páginas.