Die Leute gehen davon aus, dass ich wegen meiner Behinderung kein Arzt sein kann

Dies ist eine Ich-Erzählung-Kolumne von Kendra Hebert, die in Garnett Settlement, NB lebt. Weitere Informationen zu Ich-Erzählungen finden Sie in den FAQ .

Es war der erste Tag eines neuen Rotationskurses. Ich betrat die Station im OP-Kittel, mit dem Stethoskop um den Hals und meinem Krankenhausausweis am Hemd. Ich war von keinem anderen Medizinstudenten zu unterscheiden, dachte ich.

Als ich mich in meinem Rollstuhl der Pflegestation näherte, schaute eine mir unbekannte Krankenschwester auf und fragte: „Sind Sie wegen eines Termins hier?“

Ich hielt inne, für einen Moment überrumpelt.

„Nein“, antwortete ich. „Ich bin der neue Medizinstudent, der heute anfängt.“

Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich augenblicklich; eine Entschuldigung, eine Erklärung. Sie sagte, sie habe es nicht so gemeint, sie habe nur zuerst meinen Rollstuhl gesehen und angenommen, ich sei ein Patient.

Es war ein kurzer Austausch, aber ich habe ihn in verschiedenen Formen schon unzählige Male erlebt. Trotzdem ist er mir im Gedächtnis geblieben. Er erinnert mich immer wieder daran, wie leicht Menschen Annahmen treffen, wenn man nicht dem erwarteten Bild eines Arztes entspricht.

Mein Name ist Kendra Hebert und ich studiere Medizin im dritten Jahr an der Dalhousie Medicine University in New Brunswick. Ich bin körperlich behindert und benutze einen manuellen Rollstuhl, Krücken und Beinschienen.

Das versetzt mich in eine einzigartige Position und es ist keine Rolle, die ich mir je für mich vorgestellt hätte.

Mein Lebenstraum war es, Arzt zu werden, aber ich fragte mich, ob es in der Medizin überhaupt einen Platz für mich gäbe.

Ich war die meiste Zeit meines Lebens körperlich fit. Mit 21 Jahren nahm meine Beweglichkeit ohne Erklärung rapide ab. Innerhalb von drei Monaten wurde das Gehen zur Herausforderung. Ich war ein aktiver und sportlicher Mensch, und der plötzliche Verlust meiner Beweglichkeit war verheerend.

Ohne Diagnose war die Ungewissheit unerträglich. Ich bewarb mich nicht für ein Medizinstudium. Stattdessen begann ich meinen Master in experimenteller Psychologie. Ich liebe die Forschung und engagiere mich auch heute noch aktiv darin, aber ich fühlte mich von den Menschen, denen ich helfen wollte, getrennt.

Schließlich erhielt ich die Diagnose. Meine genetische Erkrankung ist unheilbar, aber nicht fortschreitend. Mit dem richtigen Pflegeteam und Hilfsmitteln konnte ich einen Großteil meiner Unabhängigkeit zurückgewinnen.

Da beschloss ich, mich für die medizinische Fakultät zu bewerben, so beängstigend das auch war. Ich hatte noch nie einen Arzt mit einer solchen Behinderung gesehen. Es gab Zweifel und Widerstand von Leuten, die meine Fähigkeiten infrage stellten. Aber ich erhielt auch unglaubliche Unterstützung von meiner Familie und meinen Freunden, insbesondere von meiner Zwillingsschwester Courtney.

Courtney und ich litten an derselben Krankheit, allerdings waren ihre inneren Organe betroffen. Während ich mich an meine veränderte Mobilität gewöhnte, erkrankte sie. Innerhalb von nur 18 Monaten musste sie über 30 Mal ins Krankenhaus und musste sich zahlreichen Eingriffen und Operationen unterziehen.

Wir hatten denselben Traum und bewarben uns gemeinsam für die medizinische Fakultät. Das Bewerbungsverfahren dauert ein Jahr; man bewirbt sich im Juli und beginnt im darauffolgenden August. Courtney starb im November desselben Jahres an den Folgen einer Behandlung, nur wenige Monate bevor ich meinen Zulassungsbescheid erhielt.

Ihre Erinnerung ist der Grund, warum ich weitermache. Ihr Verlust erinnert mich jeden Tag daran, warum ich das tue.

Ich versuche, mich auf das Positive zu konzentrieren, aber das ist nicht immer einfach. Krankenhäuser sind oft unzugänglich. Mein Rollstuhl passt nicht überall hin. Während die meisten öffentlichen Bereiche barrierefrei sind, sind Personalräume selten barrierefrei.

Selbst so einfache Aufgaben wie das Öffnen einer Tür können zu großen Hindernissen werden, wenn Räume nicht barrierefrei gestaltet sind. Ich musste mich immer mehr daran gewöhnen, mich auf andere zu verlassen und um Hilfe zu bitten – nicht, weil ich dazu nicht in der Lage wäre, sondern weil diese Räume mich behindern.

Als Studentin mit Behinderung werde ich oft für eine Patientin gehalten. Man behandelt mich herablassend, verhätschelt mich oder sagt, ich sei „inspirierend“, nur weil ich existiere. Oft wird gefragt: „Was ist los mit dir?“, bevor man nach meinem Namen fragt.

Ich versuche, vorauszuplanen. Ich kann nicht einfach irgendwo auftauchen wie meine Klassenkameraden. Selbst mit einem Unterkunftsplan und vielen unterstützenden Menschen hinter den Kulissen werden Dinge übersehen, weil wir Neuland betreten.

Manchmal musste ich mich ohne zu hinterfragen für die gleichen Lernmöglichkeiten einsetzen, die meine Kollegen erhalten. Ich versuche, Rotationen zu wählen, bei denen ich weiß, dass ich als Lernender und nicht als Belastung behandelt werde.

Ich kann mich an unzugängliche Räume anpassen, aber ich kann unzugängliche Einstellungen nicht ändern. Ich versuche immer noch, das zu akzeptieren.

Doch neben jeder negativen Begegnung gibt es auch viele positive. Fremde sagen mir, sie seien stolz auf mich und froh, jemanden wie mich in der Medizin zu sehen. Sie wissen, dass ich verstehe, wie es ist, auf der anderen Seite zu stehen.

Ein solcher Moment ereignete sich während meines Praktikums in der Inneren Medizin. Ich wurde gebeten, eine Patientin zu konsultieren, die bereits seit mehreren Wochen stationär aufgenommen war. Trotz unzähliger Tests und Beratung durch mehrere Ärzte verschlechterte sich ihr Zustand weiter. Niemand hatte eine klare Antwort gefunden.

Als ich ihr Zimmer betrat, saß sie aufrecht im Bett, sichtlich unwohl und erschöpft. Es stand ihr ins Gesicht geschrieben. Ich stellte mich vor und bat sie, ihre Geschichte zu erzählen. Als Medizinstudentin hatte ich einen Luxus, den viele andere im Team nicht hatten: Zeit.

Also hörte ich zu. Ich stellte Fragen. Ich hörte noch mehr zu. Ich hörte von ihren Ängsten, Frustrationen und den langen Tagen, in denen sie sich unbeachtet fühlte.

Ich konnte ihr Rätsel nicht lösen. Doch am Ende unseres Gesprächs nahm sie meine Hand und dankte mir. Sie sagte, es sei das erste Mal gewesen, dass ihr jemand wirklich zugehört habe, von Anfang bis Ende. Zum ersten Mal fühlte sie sich verstanden.

Der Erste zu sein, kann sich isolierend und überwältigend anfühlen. Aber es kann auch außergewöhnlich sein. Ich weiß, wie viel es mir bedeutet hätte, jemanden wie mich in der Medizin zu sehen, als ich anfing. Ich hoffe, der Mentor und das Vorbild zu sein, das ich brauchte – eine Erinnerung daran, dass wir hierhergehören.

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