En el Strega prolifera la narrativa sin imaginación: es el premio a la literatura de segunda mano.

Ayer por la tarde, en el Ninfeo del Premio Strega, un amigo guionista comentó sobre la lista de finalistas: «Deberíamos revisar la historia de la literatura a la luz de la moda actual y generalizada de la autoficción... ¡Emma Bovary escribiría su propia novela sin Flaubert!». De los doce títulos de la primera selección , solo unos diez pertenecen al variado campo de la no ficción: biografías, retratos, autobiografías, reportajes, investigaciones familiares y, de hecho, autoficción. La impresión es la de una narrativa un tanto parásita, siempre construida a partir de algo más, en resumen, de segunda mano (¿literatura de segunda mano?).

Ya sabes, ¡la mayor trampa que nos gastan los dioses es concedernos nuestros sueños! En los 90, soñaba con una literatura menos obsesionada con la novela, donde la no ficción, tan típica de nuestra tradición literaria, tuviera más cabida. Desde entonces, la no ficción ha desbordado, llenando todo el horizonte literario: véase la Strega en Nesi, Piccolo, Albinati, Siti, Janeczek, Trevi. El fenómeno se vuelve preocupante y delata una falta de imaginación e inspiración (e incluso de experiencia: ¡solo la buscamos en los álbumes familiares!). Luce d'Eramo decía que escribía para desaparecer dentro de los personajes que creaba. La autoficción actual no solo no hace desaparecer al autor, sino que lo reafirma en todo su engorroso ego. ¡Lo hace desaparecer tras sí mismo! El Premio Strega 2025 lo ganó el favorito, Andrea Bajani , y, añado, el más merecedor. Volveré sobre esto en breve. Además, mi (malvada) predicción de que este año los cinco finalistas, tras ser vestidos por los estilistas más famosos de la última edición, cocinarían un plato gourmet en el escenario con los chefs de Masterchef, ¡se desmintió! Nada de eso. Solo respondieron a las educadas preguntas de Pino Strabioli, tras un breve vídeo que intentaba contar su historia en pocos minutos. Allí, en el escenario, todos parecían escritores esperando un Premio Nobel.

Repasemos rápidamente los cinco primeros. Primero, un comentario sobre el ministro Giuli, ausente porque nunca recibió los libros de los cinco primeros. Curioso: Giuli es un líder político posmoderno, Gramsciano y Evoliano, fascista y comunista, ilustrado y devoto de lo esotérico, infinitamente fluido, proteico, pero en un punto es inflexible: como lector de Strega!, del joven Michele Ruol, Inventario di quel che resta dopo che la foresta brucia, encuentro original la idea narrativa de narrar un duelo insoportable (la pérdida de los hijos) a través de objetos. La narración explora los sentimientos de la madre y el padre con extrema modestia. Solo hay algunos fallos estilísticos, debidos a una edición apresurada. Por ejemplo: « La ropa era solo una sinécdoque del cambio». No es incorrecto en sí mismo, pero se asemeja mucho a la jerga cultural de la clase media culta. Nadia Terranova ( Quello che so di te ) confirma su talento y explora una saga familiar que parece lejana, pero que en realidad habla dolorosamente de ella, de sus dilemas. Y lo hace con penetración y perspicacia psicológica. Sin embargo, quizás la locura, la enfermedad mental (de su bisabuela), requería una escritura más radical y disonante.

Elisabetta Rasy ( Perdido está este mar ) propone un sugerente cortocircuito literario entre las figuras del padre y Dudù La Capria, con el telón de fondo de una Nápoles virgiliana, soleada y embrujada… A gusto en la historia de la interioridad más oculta, dentro de una narración morantiana de fantasmas. Es cierto, como ella dice, que las apariencias rara vez engañan, lo que confirma el valor de la fisonomía romántica. Y es cierto que para cada uno de nosotros —como para Eneas— el destino no coincide con nuestra propia naturaleza (¡y siempre gana!). La autora nos recuerda que en la vida siempre perdemos algo (un amor, una amistad, un padre, el “mar”, la felicidad de la adolescencia…). Me viene a la mente la ya mencionada novela El puente de San Luis Rey de Thornton Wilder : “ …el amor habrá sido suficiente y todos los impulsos del amor vuelven al amor del que vinieron. Hay una tierra de vivos y muertos, y el puente es el amor” . Solo una observación, muy personal. He frecuentado La Capria (aunque mucho menos que ella): la complejidad del escritor está representada aquí, pero me gustaría ver explorada su introspección menos conciliadora, que incluso niega el sentido común que tanto aprecia. El increíble descubrimiento, a los noventa años, de la Nápoles plebeya al ver la «Pasión » de Turturro.

Paolo Nori dedica Chiudo la porta e urlo al poeta Raffaello Baldini, de Santarcangelo. Como en todas sus otras obras, tiene una "voz" que entra inmediatamente en la cabeza, una vibrante mímesis del habla, pero del habla de alguien que razona hasta el final, que reflexiona, silogiza, se cuestiona, se detiene en los detalles. Como un loco del valle del Po, del tipo descrito por Malerba, Celati, Cavazzoni ... Por supuesto, se arriesga continuamente a un alto manierismo, con su falsete preciso y finalmente empalagoso: "Que era alguien, lo había visto por primera vez en una película llamada L'aria serena dell'Ovest, que era una película que había visto por error... ". Sin embargo, es una colección de pequeños pensamientos y aforismos (sobre la literatura y la vida), llenos de humor y melancolía.

En " El Aniversario " de Bajani hay una frase, al principio, muy dura (como todo el libro) y a su manera espectacular: " Diría que hace años, ese día, vi a mis padres por última vez. Desde entonces he cambiado de teléfono, de casa, de continente; he levantado un muro inexpugnable, he puesto un océano de por medio. Han sido los diez mejores años de mi vida ". El autor ha abordado frontalmente, con temeridad, el fantasma italiano por excelencia: la Familia. ¡Insinuando la sospecha de que tras la emigración adinerada de muchos jóvenes se esconde el deseo de escapar de quienes los trajeron al mundo! Bajani ha tenido que moderar demasiado el tema, quizá para protegerse a sí mismo. A veces su prosa, aunque clara, parece casi formalizada y burocratizada. Comienzo al azar: "En medio de esa pequeña circunstancia impregnada de miedo... la visita se programó para la semana siguiente " (o incluso el uso de un término tan convencionalmente literario como " contezza ").

Pero el memorable retrato de la madre permanece: no una madre desbordante como la de Il fuoco che ti porta dentro de Franchini, sino una madre ausente, invisible, que siempre ha renunciado a la vida (solo la pierna afectada por la polio " violó esa invisibilidad, la condenó a ser vista" ). ¿Recuerdan a Thornton Wilder ? El puente —entre los vivos y los muertos, entre lo visible y lo invisible— es el amor (para lograr retratar a la madre, Bajani la amó de una manera desgarradora). La literatura tiene la única tarea de "mostrarnos" ese puente, que a menudo parece imposible. No "decirlo" (eso resultaría didáctico), sino "mostrarnoslo", sí.

DE

Philip The Door