Uma vodka contra o zeitgeist

A Rússia tem uma má imagem na Alemanha, e ainda mais desde a guerra de agressão contra a Ucrânia. Especialmente no oeste. No leste da Alemanha, você frequentemente encontra pessoas que conhecem a Rússia de forma diferente e falam sobre ela de forma diferente. Recentemente, em uma ilha de férias, sentei-me com uma mulher da Saxônia que tinha sua própria imagem da Rússia. Ela tinha estado lá em um intercâmbio estudantil, tinha feito treinamento avançado e passado férias lá. O que a França era para mim, a Rússia era para ela. Ela se sentia tão profundamente próxima do país no leste quanto eu me sinto do nosso país vizinho no oeste. Minhas razões para isso não são melhores que as dela. Basicamente, eu só gosto tanto dos franceses porque uma vez dormi em um beliche sob uma francesa lá e porque a ouvi sendo repreendida em francês porque tínhamos chegado em casa tarde na noite anterior porque eu realmente queria beijar um certo francês.
Todas as experiências positivas — até mesmo os estudos caros em Paris — são anos atrás. Mesmo assim, até hoje, ainda me esforço mentalmente mais para entender os franceses do que para entender os russos. E isso é empatia. Quem você quer entender? Minha parceira de conversa sentia o mesmo em relação à Rússia; ela conhecia os russos, se apaixonara por eles, os vira corajosos, espirituosos e inteligentes. Ela me contou sobre isso. E eu imediatamente entendi por que era mais difícil para ela sempre presumir o pior sobre os russos.
Conversamos sobre nossos relacionamentos fracassados no Oriente e no Ocidente, sobre os sonhos da vida que se revelaram irrealistas e sobre qual compromisso entre ideias e realidade vale a pena, afinal. Como todos no nosso clube na ilha de férias já se tratam pelo primeiro nome, a única coisa que nos restou para encerrar adequadamente nossa conversa íntima foi uma vodca compartilhada. Mas, embora houvesse rosé à vontade, cerveja de pressão e grappa para pagar no bar, não conseguimos encontrar vodca. A Rússia simplesmente tem má reputação, dissemos, rindo, e todos voltaram para suas espreguiçadeiras.
Uma semana depois, descobri algo interessante no supermercado. Uma versão híbrida que contrariava o zeitgeist: "Vodka Gorbachev Sexo na Praia". Acho que ri alto. Foi a última coisa em que consegui pensar: vodca, Rússia, sua brutalidade, e então esta lata na minha frente, com um guarda-sol e estampa de palmeira, detalhes em laranja, uma bebida leve para festas. Comprei uma lata. Ela está na minha geladeira desde então, ironicamente comentando sobre toda a força ostensiva do mundo. Era quase impossível escapar dela hoje em dia. Todos tinham que provar sua força — mesmo que isso resultasse em algo tão absurdo quanto lançar um número precisamente contado de bombas sobre um país inocente e avisado.
Demonstrar força parece tão estranho à vida cotidiana. Dificilmente consigo pensar em uma situação na minha vida em que demonstrar força seria uma resposta apropriada. Seria simplesmente inapropriado ser inflexível, rude e ameaçador. Não me levaria a lugar nenhum — nem com uma criança desafiadora, nem com um marido ferido, nem com um chefe irritado. Demonstrar força é um confronto, uma corrida armamentista, uma demonstração — a sagrada demonstração de beligerância. Talvez seja isso que me irrita tanto no termo tão usado "demonstrar força". Você não é forte se se apegar apenas ao seu ponto de vista. Você não está mostrando que é forte, apenas que é limitado. O que é necessário é um forte senso de empatia. Talvez não com a liderança russa, mas com os alemães, que tiveram experiências diferentes com os russos. Empatia — esse mesmo desejo de nos entendermos.
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