La bomba che, 80 anni dopo, continua a cadere tra noi

Quel bagliore non si dissipò mai. Da quel giorno in poi, una sorta di sole rovesciato esplose a Hiroshima, scatenando una serie di fermenti imprevedibili, una frattura nel tessuto della realtà. Qualunque fosse il nostro tema natale il giorno della nostra nascita, da quel momento in poi saremmo stati condannati a vivere sotto il segno di quella minaccia. Il fenomeno fu così inaspettato e terrificante che i sopravvissuti non poterono impedire a un certo bagliore estetico di contaminare i loro ricordi degli orrori che avevano affrontato. Pochi secondi dopo la detonazione della bomba Little Boy, a un'altitudine di circa 600 metri, un'ondata di calore con temperature superiori ai 4.000 °C si espanse per un raggio di oltre due chilometri. Questo bagliore carbonizzò all'istante le superfici esposte e, per contrasto, lasciò ombre permanenti impresse sul cemento, sui gradini, sui parapetti e sui muri degli edifici pubblici. Quei corpi evaporarono in un istante, ma lasciarono una sagoma negativa sul cemento.

Secondo la descrizione di Cormac McCarthy, uno dei pochi narratori moderni capaci di evocare una scena di desolazione che ricorda le catastrofi bibliche, all'improvviso tutto sembrò ricoperto di ruggine, e c'erano carcasse carbonizzate di tram parcheggiate per strada. I vetri dei telai si erano sciolti e si erano accumulati sul pavimento di mattoni. Sulle molle annerite giacevano gli scheletri carbonizzati dei passeggeri, senza vestiti e capelli, con brandelli di carne anneriti che pendevano dalle ossa. Gli occhi erano cotti, strappati dalle orbite. Labbra e nasi distrutti dalle fiamme. Seduti sulle panchine, ridevano. I vivi vagavano, ma non avevano dove andare. Avanzavano nel fiume a migliaia, e lì morirono. Sembravano insetti, poiché nessuna direzione era preferibile a un'altra. Persone in fiamme strisciavano tra i cadaveri come uno spettacolo orribile in un immenso crematorio. Pensavano semplicemente che fosse la fine del mondo. Non gli veniva quasi in mente che questo avesse a che fare con la guerra. Portavano la loro pelle in un fagotto davanti a sé, tra le braccia, come se fosse biancheria pulita, impedendole di trascinarsi tra le macerie e la cenere.

I sopravvissuti non avevano idea di cosa fosse accaduto loro, e toccò al presidente degli Stati Uniti Harry S. Truman annunciarlo, al ritorno dalla Conferenza di Potsdam, in una trasmissione dall'Atlantico a bordo della USS Augusta, informando il mondo che una bomba atomica era stata sganciata su Hiroshima. "Sedici ore fa, un aereo americano ha sganciato una bomba su Hiroshima, un'importante base militare giapponese. Quella bomba aveva una potenza superiore a 20.000 tonnellate di TNT. (...) È una bomba atomica. È l'addomesticamento della forza fondamentale dell'universo. La forza da cui il sole trae la sua energia è stata ora scatenata contro coloro che hanno portato la guerra in Estremo Oriente". Tenne anche a sottolineare che se il Giappone non avesse firmato immediatamente la resa, avrebbe potuto "aspettarsi una pioggia di rovina dal cielo come non si era mai vista prima su questa Terra". Il leader americano ha aggiunto che Little Boy conteneva una carica esplosiva equivalente a più di 20.000 tonnellate di TNT, il che la rende di gran lunga la bomba più grande mai utilizzata nella storia della guerra.

Tre giorni dopo, gli Stati Uniti sganciarono una seconda bomba su Nagasaki e il Giappone si arrese. Non ci furono ulteriori spiegazioni e, nel tentativo di controllare le informazioni, le autorità statunitensi limitarono severamente la diffusione di fatti sul campo, al di là dell'evidente prova che ciascuna di quelle città era stata distrutta da una singola bomba.

La notizia non suscitò grande scalpore negli Stati Uniti. Nel suo discorso in cui annunciava il bombardamento di Hiroshima, il presidente Truman espresse il sentimento della stragrande maggioranza degli americani dichiarando che, con l'attacco atomico, i giapponesi avevano raccolto la tempesta che avevano seminato; quell'attacco stava ripagando gli interessi accumulati nei quattro anni successivi all'attacco a Pearl Harbor. Vale la pena ricordare che, all'epoca, l'odio per i giapponesi superava di gran lunga quello per i tedeschi. Un sondaggio condotto a metà agosto rivelò che l'85% degli intervistati approvava l'uso delle bombe, e in un altro sondaggio condotto più o meno nello stesso periodo, il 23% si rammaricava che gli Stati Uniti non avessero avuto l'opportunità di usare "molte altre bombe prima che il Giappone avesse la possibilità di arrendersi".

Nei mesi successivi, il pubblico americano non si trovò di fronte alla devastazione provocata dalle bombe, potendo solo ammirare le immagini delle nubi a fungo e ascoltare le descrizioni trionfali fornite dagli stessi equipaggi dei bombardieri. Fotografie del paesaggio devastato di Hiroshima e Nagasaki furono pubblicate su giornali e riviste, ma sembravano più che altro propaganda della potenza militare americana. E inoltre, dopo anni di bombardamento quotidiano del pubblico con immagini di città devastate – da Londra a Varsavia, Manila, Dresda, Chungking e tante altre – nessuna di queste riuscì a suscitare una risposta emotiva.

Anche il reporter John Hersey, che aveva trascorso gli ultimi anni a documentare la guerra in Europa e nel Pacifico, non nutriva alcuna simpatia per i giapponesi. Li aveva definiti "fisicamente rachitici" e "uno sciame di piccoli animali intelligenti". Alto più di un metro e ottanta, Hersey era una figura di spicco, aveva studiato a Hotchkiss e a Yale e manteneva sempre un atteggiamento umile e schivo. Viveva a New York e tutto sembrava andare per il meglio, il che lo rese una stella nascente nei circoli editoriali della città. Aveva 31 anni quando la guerra finì e, tornato da un altro incarico a Mosca, aveva appena vinto il Premio Pulitzer per il suo romanzo "Una campana per Adano", ambientato durante il turbolento periodo bellico in Sicilia.

Questo era il piano: dedicarsi alla narrativa, avendo già dimostrato la sua competenza come reporter. Ma c'era ancora la questione delle bombe atomiche, su cui rifletté dopo aver sentito l'annuncio di Truman. Non ci volle molto perché ne comprendesse le sinistre implicazioni. Allo stesso tempo, dava per scontato che un singolo attacco avrebbe potuto avere un effetto deterrente immenso, ponendo immediatamente fine al conflitto. Ma tre giorni dopo, quando la seconda bomba cadde su Nagasaki, capì chiaramente che si trattava di un atto criminale. Vide anche le fotografie che furono poi riprodotte, riconoscendo che, sebbene le rovine fossero impressionanti, erano comunque "impersonale, come spesso lo sono le macerie".

Ci vollero diverse settimane prima che voci di numerosi casi di malattia da radiazioni iniziassero a circolare nel Giappone occupato, e da allora in poi, i primi echi di questo sinistro e nascosto elemento di devastazione atomica apparvero gradualmente sulla stampa occidentale. Le autorità statunitensi si affrettarono a smentire categoricamente tutte queste notizie. Alla fine di agosto del 1945, il New York Times si dimostrò complice delle linee guida strategiche di politica estera dell'esecutivo, come lo è ancora oggi, pubblicando un dispaccio della United Press da Hiroshima, ma solo dopo aver rimosso i riferimenti all'avvelenamento da radiazioni. Una volta opportunamente ritoccato, l'articolo trasse in inganno i lettori, trasmettendo l'idea che le vittime stessero soccombendo esclusivamente al tipo di ferite riportate in un bombardamento convenzionale. Una nota editoriale di accompagnamento affermava inoltre che, secondo gli scienziati statunitensi, la bomba atomica non avrebbe avuto "alcun effetto residuo nell'area devastata".

Se è vero che poco dopo i bombardamenti, le radiazioni residue a Hiroshima e Nagasaki scesero a livelli che permisero l'inizio della ricostruzione, è anche vero che meno di due mesi prima, quando condussero il test top-secret Trinity nel New Mexico, gli scienziati coinvolti nel Progetto Manhattan temevano che potesse incendiare l'atmosfera del pianeta. Scommisero sulle probabilità, e la verità è che la costruzione di Little Boy si rivelò altamente inefficiente e, sebbene contenesse 64 chilogrammi di uranio, meno di un chilogrammo subì la fissione nucleare. D'altra parte, mentre gli effetti della radioattività si dissipavano sorprendentemente rapidamente, gli scienziati non avevano idea del suo impatto a lungo termine e di come decine di migliaia di persone avessero assorbito dosi pericolose la mattina dei bombardamenti, compromettendo gravemente la loro salute e causando la morte di molti di loro. L'ufficiale che aveva diretto il programma della bomba atomica, il Tenente Generale Leslie Groves, liquidò i resoconti sulle radiazioni come propaganda. "Penso che la risposta migliore a chiunque dubiti di ciò sia che non siamo stati noi a iniziare la guerra e che se non gli piace il modo in cui l'abbiamo conclusa, dovrebbero ricordare chi l'ha iniziata."

Nell'autunno del 1945, le segnalazioni di numerosi casi di malattia da radiazioni erano già diffuse. Chiamato a testimoniare davanti a una commissione del Senato sull'energia atomica, Groves ebbe persino il coraggio di affermare davanti a una commissione del Senato che l'avvelenamento da radiazioni "è un modo molto piacevole di morire".

Fu allora che gli Stati Uniti videro l'opportunità di rivendicare un'impresa epica. Fu dominata da eroica spavalderia e fanfara, dopo una vittoria morale e militare sulle potenze dell'Asse che, in verità, ispirò il periodo migliore della loro influenza nel mondo, una speranza che avrebbe stimolato audaci riforme sociali ed economiche. Ma tutto ciò dipendeva da un senso di orgoglio, che dipendeva dal non potersi avvicinare a Hitler nella sua disponibilità a commettere atrocità contro i suoi nemici. Dopo il bombardamento di Hiroshima e Nagasaki, Hersey scrisse che se la civiltà significava ancora qualcosa, era necessario riconoscere l'umanità dei suoi nemici. Con il passare dei mesi, si rese conto che questo era proprio l'elemento mancante nei resoconti della devastazione. Vide un difetto decisivo e intuì che si trattava di uno scoop giornalistico senza precedenti.

Con il supporto del New Yorker, volò in Cina all'inizio del 1946 e, da lì, riuscì a entrare in Giappone, dove ottenne il permesso di visitare Hiroshima. Vi rimase per due settimane prima di tornare a New York per eludere la censura e iniziare a scrivere. Il risultato fu un austero capolavoro di 30.000 parole che descriveva dettagliatamente l'esperienza di sei sopravvissuti all'attacco atomico. Quell'agosto, la rivista dedicò un intero numero alla pubblicazione del rapporto. Ebbe un enorme impatto e andò esaurito immediatamente. Einstein ne ordinò mille copie. Diverse altre pubblicazioni pagarono per la sua ristampa e Knopf lo pubblicò come libro con il titolo Hiroshima . Il libro fu tradotto in molte lingue e milioni di copie furono vendute in tutto il mondo.

Secondo William Langewiesche, giornalista del New York Times , "oggi il testo esiste quasi come un artefatto, un'opera brillante che ha tuttavia perso il suo potere di scuotere, in parte perché le storie che contiene hanno già permeato la nostra coscienza sulla guerra nucleare". Tuttavia, nel frattempo, e per ravvivare l'interesse per il giornalismo di John Hersey, cinque anni fa è stato pubblicato un libro che aiuta a comprendere l'influenza e il ruolo fondamentale che quel rapporto ha avuto nello scuotere non solo l'opinione pubblica americana, ma anche quella mondiale, dal suo stupore belligerante e dalla sua indifferenza. In Fallout: The Hiroshima Cover-up and the Reporter Who Revealed It to the World (2020), l'autrice Lesley M.M. Blume afferma che il rapporto rimane attuale oggi, anche se per certi aspetti era già datato al momento della pubblicazione. Nel 1946, pochi mesi dopo l'esplosione della bomba, "gli Stati Uniti avevano già iniziato a sviluppare la bomba all'idrogeno, che si sarebbe rivelata molte volte più potente delle bombe atomiche sganciate sul Giappone".

"Gli arsenali nucleari odierni includono centinaia di bombe di gran lunga più potenti di Little Boy o Fat Man", continua Blume. "Il più potente ordigno nucleare mai fatto esplodere – la cosiddetta Bomba Zar, fatta esplodere dai sovietici nel 1961 – sarebbe stato 1.570 volte più potente del totale combinato delle bombe sganciate su Hiroshima e Nagasaki, e dieci volte più potente di tutte le armi convenzionali utilizzate durante la Seconda Guerra Mondiale. Si stima che l'attuale arsenale nucleare globale contenga oltre 13.500 testate. Se scoppiasse una guerra oggi, le previsioni per la sopravvivenza della civiltà sarebbero fosche; come disse Einstein dopo i bombardamenti del Giappone: "Non so come verrà combattuta la Terza Guerra Mondiale, ma posso dirvi con quali armi verrà combattuta la Quarta: con le pietre".

Ottant'anni dopo, siamo nuovamente chiamati a discutere le implicazioni non solo di questo effetto tecnologico, ma di tanti altri mezzi che sono sfuggiti al nostro controllo e hanno finito per degradare in modo decisivo le condizioni di vita sul pianeta. Blume osserva che, mentre l'emergenza climatica ha dominato i titoli dei giornali e i dibattiti come una minaccia esistenziale alla sopravvivenza umana, le armi nucleari rappresentano una minaccia esistenziale ancora più pressante, che, peraltro, cresce con l'insicurezza e le crisi innescate dal cambiamento climatico. Ma per ora, concentriamoci sull'impatto delle due bombe nucleari sganciate dagli Stati Uniti.

A Hiroshima, quella stella capovolta causò una frattura nel mondo. Gli orologi si fermarono alle 8:15 del mattino, segnando quell'istante sospeso e congelato, come se il tempo stesso fosse stato colpito, fratturato. "Il lancio della bomba su Hiroshima, il 6 agosto 1945, segnò l'inizio di un nuovo conto alla rovescia nella storia", osservò Günther Anders. Il governo degli Stati Uniti aveva sganciato una bomba all'uranio, nome in codice Little Boy , coperta di messaggi osceni indirizzati al nemico giapponese. Era un'arma sperimentale e gli scienziati che la crearono non erano sicuri che avrebbe funzionato, quindi gli abitanti di Hiroshima servirono da cavie. Coloro che si trovavano direttamente sotto l'ipocentro della bomba furono inceneriti, cancellati dall'esistenza in un istante. Si stima che 70.000 persone furono bruciate vive, schiacciate o sepolte sotto gli edifici crollati, colpite da schegge e detriti. Nelle ore e nei giorni successivi, altre 50.000 persone sarebbero morte per le ferite riportate, e persino coloro che si supponeva fossero stati risparmiati dall'esplosione avrebbero poi scoperto che qualcosa non andava nei loro corpi, subendo gli effetti di un'acuta intossicazione da radiazioni e morendo nei mesi successivi. In totale, si stima che le vittime siano state 280.000, e persino nel mezzo del conflitto più mortale della storia, questo livello di devastazione causato da un singolo ordigno paracadutato rese chiaro che gli schemi della guerra erano improvvisamente cambiati, passando dalla dominazione e dalla conquista all'annientamento. Come cicatrici nel tessuto del tempo, furono trovati innumerevoli orologi fermi alle 8:15, a segnare l'istante in cui la linearità del tempo si era infranta, lasciandoci orfani di continuità. Questi orologi persistono come simbolici cadaveri del tempo, ricordandoci che la storia può finire non in secoli, ma in un secondo. Sembrano rifiutare tutto il tempo trascorso da allora, rendendo chiaro come questi 80 anni siano stati vissuti sotto l'influenza di questo vuoto, di questo fallimento narrativo. Dalla prospettiva di questi orologi, il tempo è stato abolito, e quindi i fantasmi non sarebbero coloro che sono periti lì (coloro che non sanno nemmeno di essere morti), ma noi.

La morte che lì è stata inflitta a così tante persone simultaneamente ha la sfrontatezza di qualcosa che non è nemmeno crudele, ma emerge con la freddezza di qualcosa di automatico, una reazione a catena che introduce nel mondo il polso della macchina, la forza che trasforma gli esseri in numeri. Si possono annotare eventi precedenti, ma mai nulla di questa portata. La vita non era mai stata così screditata, ridotta a statistica, a danno collaterale in una logica fredda e astratta. Da quel momento in poi, "la guerra che temiamo è sempre in corso e non è mai finita, così come la bomba sganciata su Hiroshima e Nagasaki non ha mai smesso di cadere", come ha osservato Giorgio Agamben. Riprendendo il dibattito avviato dal libro di Karl Jaspers *La bomba atomica e il futuro dell'umanità*, al quale impone una serie di riserve, Agamben ammette che "se in passato, come accadde ai primordi delle comunità cristiane, gli uomini svilupparono 'rappresentazioni irrealistiche' di una fine del mondo, oggi, per la prima volta nella sua storia, l'umanità possiede la 'possibilità reale' di annientare se stessa e ogni forma di vita sulla Terra". Poiché non siamo in grado di formulare alcuna analogia che sia paragonabile a questa possibilità concreta della distruzione di ogni cosa, ciò che è diventato chiaro è che Hiroshima non rientrava in nessuna precedente categoria morale. Ma due anni prima della pubblicazione del libro di Jaspers, un altro filosofo di origine tedesca aveva già approfondito le sue conclusioni sull'impatto della bomba atomica sull'immagine che l'umanità aveva di sé. In The Obsolescence of Man , Günther Anders sostiene che "il lancio della bomba atomica su Hiroshima e Nagasaki non segna un episodio storico, ma una frattura epocale: il passaggio da un'epoca di 'un mondo senza uomo' a un'epoca di 'un uomo senza mondo'. L'evento non fa parte della storia, ma ne rappresenta il punto finale, per l'umanità in quanto tale".

Fin dall'inizio, Anders sottolinea l'elemento di ricatto, di costante oppressione che un futuro disastro nucleare ci impone. "La bomba non agisce come un mezzo, ma con la sua mera presenza. La sua esistenza dissolve la storia; e sta a noi affrontarla, piuttosto che eliminarla."

Sembrava che l'ora segnata da quegli orologi fosse l'ultima, e che da quel momento in poi il tempo avesse cessato di contare umanamente. Da quel momento in poi, la nostra immaginazione sarebbe sempre rimasta indietro rispetto alla nostra capacità di causare un livello di distruzione che ci lascia tutti alla deriva. "Con la bomba, il tempo è stato abolito. Non c'è più alcun intervallo tra il comando e l'estinzione. In questo regime atomico, ogni decisione è allo stesso tempo una forma definitiva", scrive Anders. Abbiamo iniziato a vivere sotto il peso di un cielo che poteva schiacciarci senza il minimo preavviso. Qualcosa di inimmaginabile ci ha scosso nel momento in cui il cielo è sceso e si è rivoltato. Le ombre sul muro sono rimaste, impronte negative di corpi improvvisamente evaporati dal calore dell'esplosione, segnalando un tipo di morte che la realtà non aveva ancora visto, una morte che sembrava superare il corpo, lasciando l'impressione di un'assenza che ferisce la realtà. Chiunque si prendesse la briga di immaginare il peggio, per quanto spinto dall'ansia apocalittica, non avrebbe mai afferrato la dimensione allucinatoria di un mondo in cui anche un singolo errore può porre fine alla nostra esistenza collettiva. Senza fiato per la sorveglianza esaustiva, senza fiato per l'oppressione di questa minaccia pervasiva, siamo stati costretti ad arrenderci, a banalizzare quell'evento, e da quel momento in poi siamo diventati una razza in preda alla negazione. Anders è stato colui che ha meglio espresso quel passaggio evolutivo compiuto attraverso la guerra, che ha sconvolto la possibilità stessa della storia, poiché "la posta in gioco non è più un conflitto tra nazioni, ma la sopravvivenza della specie umana come soggetto storico".

"Quando una bomba viene sganciata da altezze incommensurabili, la realtà cessa di assomigliare alla realtà; inizia ad assomigliare a un mondo di bambole", sottolinea Anders. "L'immoralità odierna non risiede nella sensualità, nell'infedeltà o nello sfruttamento, ma nella mancanza di immaginazione. E il primo postulato del nostro tempo è questo: espandi la tua immaginazione in modo da sapere cosa stai facendo". Questo autore sottolinea anche una terribile ironia: come la bomba nucleare abbia avuto inizialmente un effetto unificante sull'umanità, mentre la prima volta che ci siamo riconosciuti come tali è derivata da questa possibilità di distruggerci tutti in una volta. "Ciò che religioni e filosofie, imperi e rivoluzioni non sono riusciti a realizzare – renderci veramente umani – è stata la bomba a realizzarlo". La bomba ha quindi creato, negativamente, una totalità esistenziale. Allo stesso tempo, ha alterato l'orizzonte dell'esperienza per l'intera specie. "Aleggia come una nube oscura su tutte le generazioni future. Non è una profezia, ma un fatto: la bomba, come alleanza tecnologica dell'umanità contro se stessa". Per Anders, il fatto stesso che la vita esistesse ancora era una mera coincidenza, e sussisteva come un residuo. In sostanza, ciò che aveva previsto molto prima che diventasse chiaro era la profonda crisi dell'immaginazione che, oggi, è evidente in molte delle contraddizioni che hanno finito per definire la vita quotidiana stessa. Secondo lui, l'elemento essenziale della sua analisi risiede in quello che chiama il "divario prometeico", ovvero il divario tra ciò che possiamo fabbricare e ciò che possiamo immaginare o di cui possiamo assumerci la responsabilità. La nostra vergogna aveva cessato di configurarsi a livello morale, assumendo un aspetto prometeico: ci vergogniamo di aver fabbricato un mostro che non possiamo nemmeno immaginare. La sfida alla coscienza nasceva da questo paradosso, in cui i prodigi della tecnologia travalicavano i limiti stessi dell'immaginazione, assumendo una dimensione al tempo stesso simbolica e distruttiva, del tutto al di fuori del controllo di chi li produceva. "Il politico è stato sostituito dall'apocalittico", ha stabilito Anders, e questo perché la bomba atomica non poteva più essere considerata un'arma. "È un dispositivo destinato a mettere fine al mondo."

Da quel momento in poi, le nostre peggiori ansie erano giustificate, poiché il terrore non proveniva dalla bomba, ma da noi stessi, dalla sensazione di essere analfabeti riguardo alle nostre azioni. In Fallout, Blume menziona come un recente sondaggio condotto su tremila americani abbia rivelato che un terzo degli intervistati avrebbe sostenuto un attacco nucleare preventivo contro un nemico esterno come la Corea del Nord, anche se ciò significasse la morte di un milione di civili nordcoreani. Pertanto, il vero scandalo dopo le bombe sganciate su Hiroshima e Nagasaki non è tanto il livello di distruzione che causano, quanto il grado di indifferenza che porta una popolazione a sentirsi giustificata nel precipitare il nemico in uno scenario di terrore assoluto per dissipare quella paura. Pertanto, ciò che diventa chiaro è che l'esplosione di Hiroshima era di natura teologica, abolendo il divario tra decisione e destino. Se prima della bomba c'era la guerra e c'era la pace, c'era il combattimento e c'era una tregua, dopo di essa, tutto accade simultaneamente; non c'è più un territorio civile. Tutta la geografia è stata nuclearizzata, tutta la politica è diventata geopolitica terminale.

E la cosa più terrificante è che la bomba non può essere considerata un disastro, poiché non è nata da un errore, ma piuttosto dal risultato di un successo tecnico assoluto. La bomba era gravida di ogni negatività, segnando una cesura in cui il male non vede più motivo di nascondersi o dissimularsi. Non è un incidente, ma un prodotto di eccellenza. L'uomo nucleare abita l'impensabile come se fosse la sua casa. L'indifferenza più radicale è diventata il codice che porta con sé e trasmette. Produciamo morte istantanea e parliamo di questa eventualità non come una forma di oppressione costante, ma piuttosto come "deterrenza". Ma chi deterre chi? L'arma che non ha più bisogno di essere usata si dimostra più efficace di quella che uccide, perché paralizza lo spirito. Come ha osservato Anders, "la deterrenza non è una strategia pacifica, ma una guerra psichica permanente". "Finché esiste la bomba, Hiroshima è ovunque. Hiroshima non è passata. Hiroshima è il nostro stato".

Così, dal momento in cui è esploso quel lampo di luce, quel raggio di mille soli concentrati, siamo stati catturati dal potere della tecnologia e abbiamo iniziato a vivere sotto un cielo che non è più solo meteorologico, ma escatologico, come dice Anders. Quindi, ciò che ci viene imposto come compito essenziale è costringere la nostra coscienza a mettersi al passo con la tecnologia. "Il nostro compito è radicalizzare la nostra immaginazione. Altrimenti, continueremo a vivere come sonnambuli nell'era atomica", ammonisce il filosofo tedesco. Per sfuggire a questo elemento di guerra che riempie completamente l'orizzonte, diventa necessario inventare una morale commisurata alla nostra capacità di distruzione. Finché non ci riusciremo, non saremo altro che fantasmi che respirano ancora. I morti viventi della catastrofe imminente.